Sobre la Desidia

El compromiso con la desidia es más difícil de sobrellevar que muchos otros. Se deben aplastar contra el pecho cualquier tipo de ambiciones que emerjan. Se debe guardar fidelidad a los ritos de la apatía. Es necesario aprender a volar al ras del suelo, raspándose la piel. Es preciso descubrir el cielo a través del reflejo en el gris concreto, y resignarse a perder el azul. Es indispensable enamorar al fracaso y caer en su danza azarosa. Inevitablemente, encallecerán las manos y las rodillas de tanto arrastrarse. Indefectiblemente, los surcos negros de las lágrimas se harán perpetuos en el rostro. Las uñas rotas, el cabello apelmazado, el espíritu roto y la conciencia destruida. El malabar de culpa y cordura. El vacío del lienzo, el vacío del papel, el vacío de las calles, el vacío de los brazos, el vacío del alma, siempre ensuciados y desechados, siempre desperdiciados. Y la dimensión externa, siempre al acecho, siempre metiendo los instrumentos quirúrgicos (naturalmente esterilizados) para diagnosticar y modificar esa voluntad adversa y enferma. Y no queda más que refugiarse, que huir, que encontrar el hogar en el vuelo, en el frío indiferente.

Sí, el compromiso con la desidia es más difícil de sobrellevar que muchos otros.

El Rubicón

Tu Boca

Ely Guerra

Sweet & Sour, Hot and Spicy

Tienes labios de saber besar

Pero es que en ti es difícil

No imaginar

Y a veces me quedo quieta en mi utopía

Te dejo, me dejo y sudo de alegría

Te dejo, me dejo y siento tu venida

En la solitaria y bella oscuridad

Voy quitándome el deseo por ti

Me consuela la serena inmensidad

De las cosas que yo puedo sentir

Y si acaso ves mi luz o mi señal

No des vuelta

Te dejo, me dejo y creo en las mentiras

Tienes labios de saber besar

Y de tu boca, se me ocurren

Cosas más

En la solitaria y bella oscuridad

Voy quitándome el deseo por ti

Me consuela la serena inmensidad

De las cosas que yo puedo sentir

Y si acaso ves mi luz o mi señal

No des vuelta

Te dejo, me dejo y creo en las mentiras...

Clave Morse

Punto.

Raya.

Punto, punto.

Raya,

punto,

raya, raya.

Es el juego previo, el reconocimiento de tus armas (y las mías).

Punto. [mirada] Raya. [paso]

Es la danza que hemos de guardar en armarios, botellas, y tal vez hasta en cajas de zapatos.

Es el aire, creando el vórtice que disuelve medidas de espacio y tiempo.

Punto. [beso] Raya. [caricia]

Puntos y rayas sobre vos,

sobre mí,

entrelazados,

en el vórtice,

sinfonía de cabellos enredados,

elocuencia de saliva y sudor,

lucha eterna y sin fin

desdoblándose en tropel de rasguños y mordeduras

y palabras que no existen

con fusiones de pieles.

El truco es saber dónde acaban las rayas y cuándo el punto es el final.

Un Armiño Destrozado

El insomnio es azul. Mis ojos están cubiertos de azul. Todo es azul, excepto la sangre.

Extracto de Cotidianidad

Ayer salí a comprar leche por la mañana. Un acto totalmente vacío de sentido (de mi sentido, si prefieren). Salí despeinada, con las telarañas de sueño en mi cara, fresca la sangre todavía de las heridas provocadas por la noche insomne, deshechas las uñas de rasgar pesadillas. Caminé sin fijarme en los rostros de las personas que revolotean en torno al hospital, sin pensar en el tráfico estúpido que permea, desde hace unos meses, las calles demasiado estrechas, preocupándome sólo por el tímido sol de las nueve, que esta vez era un molesto intruso a mis ojos y mi piel.

En el harto conocido transcurso, el zumbido de mi cabeza fue interrumpido por un automóvil de proporciones inútilmente grandes para una ciudad que es mejor amar con los pies, y por el estrépito de un ruido despreciable que se derramaba por sus ventanas abiertas. Me indigné gravemente. Yo no adoro las mañanas ni les rindo culto ni las adorno con mis horas de trabajo, pero pensé: ¿Cómo demonios puede alguien irrespetar el sol (molesto e incómodo, sí, pero sol igual), el aire nuevo, los rescoldos azules de noche todavía presentes en las aceras, la atmósfera del nuevo día, de una forma tan irresponsable e imbécil, tan invasiva, tan absurdamente ciega?

Ojalá hubiese tenido el poder de callarlos para siempre.

El Nilo

Soñar, soñar, destruir.
Te veo sin ojos, te veo sin verte,
Te percibo en las caricias ajenas
Porque éste es el clima de los ciegos.

Suavemente
Me desplazo.
Me muevo sin pies (éste
Es el clima de los desvalidos
O de los inertes.)

Las puertas se abren.
Puerta nueva, puerta vieja,
Cortinas hermosas de bazar,
Todas abiertas ante mí mostrándome el río,
Mostrándome el Nilo.

Contra todo.
Defendeme de las conciencias,
Del claustro,
De la inercia.

Soif

"Qué suavidad entre mujeres. Los maravillosos silencios de las gemelas. Volverse y contemplar los arroyos de sombras entre los senos, echarse sobre las plumas de la cama durmiendo sobre el propio cuerpo, como dormir en el bosque por la noche. El maravilloso silencio de los pensamientos de la mujer, el secreto y el misterio de la noche y la mujer que se convierten en el aire, sol, agua, planta. Sentir las raíces descansando en el suelo, los pies bien asentados en el frescor, en la presión oscura, firmes contra esa cremosa pared de tierra. Cuando aprietas el cuerpo de la otra sientes esa alegría de las raíces comprimidas, alimentadas, envueltas en la tierra oscura, palpitando sólo las semillas de la alegría. Un placer que retrocede y avanza. El sol riega abundantemente el cuerpo. Misterio y frescor de la oscuridad entre las cuatro paredes de la otra carne. La espalda de Lilith, esa suave y musical pared de carne, el ser flotando en las olas del silencio, rodeado por la presencia de lo tangible. No más caídas en el vacío. No más persecución, ansiedad, búsqueda, anhelo, girando en esa compacta pared de tierna carne. Toca los delicados rizos del cabello; tocarás el musgo y el final de la ansiedad. Esa mano sostiene un mechón de pelo, el mundo entero, reducido, en la palma de la mano. Te has alejado de las disonancias de la calle, de los fragmentos duros y separados que caminan sin piernas, sin cabeza o sin brazos, siempre mutilados, y has entrado en la inmensa bóveda de un himno de órgano. Djuna yacía en el centro de la rueda. Lilith, tibia y cercana. La tierra gira con un himno de redondez, de plenitud. Gira describiendo un suave círculo de plenitud. Los radios pasan aprisa y no son visibles en este momento. Sólo la embriaguez de la rotación. Otros días la rueda gira más despacio y una se ve atrapada en los radios. Cae entre ellos, la cortan y la mutilan. Quedas atrapada. Se rompe el ritmo, quedas colgada, eres mutilada. "

-- Invierno de Artificio, Anaïs Nin

To Sum it Up

No me dejan salir
Clics Modernos
Charlie García


Estoy verde, no me dejan salir.
Estoy verde, no me dejan salir.

No puedo largar, no puedo salir,
no puedo sentir amor a este sentimiento,
tengo que volverte a ver.
Tengo que volverte a ver.
No puedo salir por amor a este sentimiento.

Estoy verde, no me dejan salir.
Estoy verde, no me dejan salir.

No puedo pensar, no puedo vivir,
no puedo pensar si amor es un pensamiento,
tengo que volverte a ver.
Tengo que volverte a ver.
No puedo perder por amor a este sentimiento.

Tengo que confiar en mi amor,
Tengo que confiar en mi sentimiento,
Tengo que confiar en mi amor,
Tengo que confiar en mi sentimiento.

Ya no sirve vivir para sufrir.
Te das cuenta, sacate el mocasín.
No puedo calmar, no puedo parir,
No puedo esperar mil años a que cambie el viento,
tengo que volverte a ver.
Tengo que volverte a ver,
No puedo perder por amor a ese sentimiento.


Tengo que confiar en mi amor,
Tengo que confiar en mi sentimiento,
Tengo que confiar en mi amor,
Tengo que confiar en mi sentimiento.

The Black Poplar Tree

¿Qué se puede hacer con el cadáver de un árbol?

Resignación y Paz a su Alma

Si lloro mi tumba es porque también es la tuya.

Where did you sleep last night

Where Did You Sleep Last Night
Nirvana


My girl, my girl, don't lie to me,
Tell me where did you sleep last night.

In the pines, in the pines,
Where the sun don't ever shine.
I would shiver the whole night through.

My girl, my girl, where will you go?
I'm going where the cold wind blows.

In the pines, in the pines,
Where the sun don't ever shine.
I would shiver the whole night through

Her husband, was a hard working man,
Just about a mile from here.
His head was found in a driving wheel,
But his body never was found.

My girl, my girl, don't lie to me,
Tell me where did you sleep last night.

In the pines, in the pines,
Where the sun don't ever shine.
I would shiver the whole night through.

My girl, my girl, where will you go?
I'm going where the cold wind blows.

In the pines, in the pines,
Where the sun don't ever shine.
I would shiver the whole night through.

My girl, my girl, don't lie to me,
Tell me where did you sleep last night.

In the pines, in the pines,
Where the sun don't ever shine.
I would shiver the whole night through.

My girl, my girl, where will you go?
I'm going where the cold wind blows.

In the pines, …the pines,
……… sun,
……….shine.

I write like...

Bueno, Marcela posteó el link en su blog, y a mí me dió mucha curiosidad hacer el ejercicio, así que aquí está el resultado:

I write like
James Joyce

I Write Like by Mémoires, Mac journal software. Analyze your writing!

¡Qué loco!

Duda

Nunca entendí por qué me seguiste hablando (pero ya no confío en mi intuición).

Onwards to the path of dissolution...

Amongst them...

...you shall dwell.

La Odalisca

Vení, vení, que estoy enredada en las siempre presentes telas de arañas plateadas que fingen desprecio. Vení que no tengo mayores deseos de perpetuarme en este mundo provisto de espejos cansados, de leche agria en pechos marchitos. Wrestle just a bit with me, my tender companion, my endless ending, forever dissolution, bittersweet conclusion. No es que yo quiera deshacerme (regardes-moi, candy cane, regardes-moi, sweety pie, regardes mon ésprit destruit), pero los destinos (¡LOS DESTINOS, LOS DESTINOS!) como la libertad son ineludibles, imposibles de escapar, a cute little prison of fatalism, a soft bristle of beauty in the shape of hair.

Yo no soy un arcángel, mon amour, yo no soy un ángel exterminador, yo no soy el absoluto (los destinos, los destinos....), sólo soy una hoja de grama, un listón de cabello, un adorno pequeño y genérico, 'cause it don't mean a thing, if it ain't got that swing!, my DAR-ling, no hace ninguna diferencia si el material es estiércol o diamante, que al fin y al cabo misery is the river of the world y la vida se perdió porque alguien quería un cuchillo y al final todo se resume en voluntades traspuestas en un concierto solitario (lonely for the loner), y en la más hermosa reflexión de los laberintos, la-be-rin-tos mon amour, my sweety pie, my candy cane, laberintos por siempre ocultos en ojos intensamente delineados, en pavos reales de plata, my funny valentine, en llantos elegantemente enmascarados.

Parce que, à la fin, je ne suis plus que...

La Célula

Constantemente hablamos del cambio. Hablamos de cómo nuestras vidas se van desenvolviendo, de cómo ese ignoto punto de partida parece cada vez más lejano y radicalmente diferente a nuestra realidad presente, y cómo el futuro es un prospecto de mayores frenesíes, de caminos y decisiones que prometen alejarnos aún más de la persona que somos y que fuimos.

Cada una de nuestras palabras es una declaración de esta ilusión de cambio. "Me mudé a otro país." "Obtuve un grado académico." "Tuve un hijo." "Conseguí un empleo." "Comencé otro proyecto." "Tengo una relación." "Dejé mi relación." Nos encontramos totalmente absortos en la idea de que hay y habrán siempre nuevos y mayores estímulos, de que el cambio vendrá, sea o no controlado por nuestra voluntad.

Sin embargo, no percibimos que todo lo que hace posible nuestro cambio es externo. Estamos inevitablemente regidos por las colectividades, por las masas, por el engranaje social que se cierne sobre el individuo. Somos actores y actrices de la célula. Tenemos una función, que, a pesar de ser completamente reemplazable, nos define y nos sitúa en un contexto y nos da una misión para enriquecer el bien común. El cambio no existe: simplemente son las etapas de la célula llevándonos a los procesos requeridos para la esclavizante simbiosis.

¿Es posible concebir una vida que trascienda la célula? ¿Es posible acariciar la idea de una libertad más allá de la sociedad? ¿Es posible que la individualidad rechace la simbiosis para subsistir y evolucionar lejos de una colectividad? ¿Se puede concebir un ámbito incondicionado e ilimitado? ¿Puede el individuo alcanzar las entrañas de lo absoluto, o se encuentra por siempre condenado a vivir aferrado a su historia, a su circunstancia y a la masa?

Ella dijo No

" (...) Cuando el corazón del rey estaba alegre por el vino, él ordenó a (...) los siete eunucos que servían en la presencia del rey Asuero, que trajeran a la reina Vasti a la presencia del rey con su corona real, para mostrar al pueblo y a los príncipes su belleza, porque era muy hermosa. Pero la reina Vasti rehusó venir al mandato del rey (...). "

Ester 1: 10-12

Ella Dijo No

Miguel Bosé

Velvetina

Traicionaron el secreto del amante

Lágrimas que de su pecho

Publicaron que en su corazón

Hay una tormenta de dolor

Honda, antigua, oscura

Cuyas raíces se hunden en el pozo

Del nombre que aún

Nadie conoce

Y en el que cae,

Cae,

Cae,

Cae....

Un hombre honesto no es más mujer que

Si apartados del mismo vicio

Dan muestras de nobleza y de

Obediencia al vicio.

Dada su enfermedad,

Causa de algún tormento

Si aún vive es solo porque

La muerte es compasión,

La muerte es caridad,

La muerte es todo amor,

Que más allá de una razón

Siente aún pasión por él.

No eches culpa a quien obliga a tu alma

En las tentaciones a hacer lo que

A los demás puede que no guste

O aléjate del fuego ya...

Dada tu enfermedad,

Causa de algún tormento

Si aún vives es solo porque

La muerte es compasión,

La muerte es caridad,

La muerte es todo amor,

Que más allá de una razón

Siente aún pasión por ti...

Entonces el rey ordenó a sus eunucos

Traer de inmediato a la reina para que

Todos los empresarios, ante su belleza,

Se rindieran, se rindieran.

Y ella dijo no.

Atardecer II

"Pon esta lámpara entre tus piernas desnudas y de tu boca saldrá un pequeño sol: secreto burlón de viejos dioses de Irlanda que jamás se dió en esta saga del mundo, en este país tan inequívocamente vaginal... pero, entonces, ¡correríamos el peligro de una erupción volcánica!"

-- Atardecer II, Roque Dalton

El Símbolo

Es mío. Me levanto en la mañana, lo veo de reojo mientras me alisto, lo acaricio un poco. Finalmente él me llama, y yo lo tomo, ensimismada con el recuerdo. Recorro cada pizca de su cuerpo, lo acerco a mi cara, todo esto a prisa pero a mi tiempo. Entonces decido que hoy es un buen día para sacarlo a pasear.

Salgo a la calle con él. Ahí está, hermoso, tintineante, deshaciendo sus reflejos en la calle, en los transeúntes, en los árboles, en los carros. Es mío. Vamos juntos. Y toda la gente hoy parece alborotada por su presencia. Me notan, a mí, que soy tan visible como un acetato, gracias a él. "Hermosa," dicen. "Preciosa." "Qué linda." "Mi amor." ¡Pero yo no soy hermosa, ni preciosa, ni linda! Son todas palabras de amor para él, el danzante, el que enamora.

Es mío. Es ajeno, porque es tuyo, como todavía lo es, pero es mío, porque te lo robé, porque escogí arrancártelo para no quedarme tan sola.

Todavía escucho su canción a través de las paredes de sangre y carne...

Ropa Violeta

Ropa Violeta

Luis Alberto Spinetta

Privé

A veces pienso que no sos mía,

Que te poseen los vampiros

Los animales andan raros

Ya que te busco sin moverme

Violeta es el color de tu flash

Violeta es el color en tu espejo de cristal

Tu corazón lo esconde todo

Como si fuera el silencio

Tu cuerpo le gime a las ruinas

Tratando de inventarles manos

Violeta es el color de tu flash

Y flores en un libro

Que dejaste al partir

Violeta es el color de tu flash

Violeta es el color en tu espejo de cristal

Jueves

Los ruidos de la calle

Rebobinan un video

Sueños de caracoles

Que copulan con si mismos

Y hay rayos

Cruzando los paisajes

Que se inyectan ciudades

¿Acaso no marchitan

Los navíos sin el mar?

Ojalá vuelvas

Cubierta por la escarcha

De tu oscuro lingerie

Mi sangre es puro borratintas

Que apaga todas mis palabras

Mi mente toda es un insecto

Al que tolero porque me habla

Violeta es el color de tu flash

Y flores en un libro

Que dejaste al partir

Violeta es el color del atardecer

Violeta es el color en tu espejo de cristal

Reflexiones de Ari Folman

Comencé a ver en Cinemax una pequeña sección informativa que ponen entre películas, en la que hablan de festivales o presentan sugerencias de piezas cinematográficas que se estarán transmitiendo durante el mes en el canal. Me interesó una película de la que hablaban (por cierto, la van a pasar el lunes a las 7:30 PM), que es nada más y nada menos que Waltz with Bashir, un documental animado sobre la ruta que toma un ex-combatiente de la guerra en el Líbano para recuperar la memoria de los sucesos ocurridos durante una matanza.

Lo que me interesó, además de la imagen impresionante de la película, fue la entrevista que le hicieron a Ari Folman, el director, considerando que este film está basado en su historia personal, una historia personal que redescubrió al realizarlo. Se le preguntó qué pensaba de la guerra. Parafraseando sus palabras, lo que dijo fue algo así: "Pienso que las autoridades que envían hombres jóvenes a la guerra tienen una moral profundamente dañada. Las personas que empiezan guerras tienen que estar enfermas en algún aspecto recóndito de su personalidad, tienen que estar enfermos para empezar una guerra."

Estoy de acuerdo. Una persona tiene que estar enferma en su interior para comenzar una guerra, un enfrentamiento social, que cobra las vidas de muchos y mutila el alma de todos. En el plano local, un individuo que desestabiliza la sociedad económicamente, provocando conflictos que colocan en posiciones contrarias a los elementos sociales necesarios para el progreso por su propio beneficio está severamente dañada. Una persona que envía a jóvenes soldados a atacar a sus propios hermanos tiene una insensibilidad moral gigante.

Y aquellos que instigan el conflicto, aquellos que acrecientan la matanza, no son mejores que los que la iniciaron.

Reclamo todos estos derechos.

"-Pues yo no quiero comodidad. Yo quiero a Dios, quiero poesía, quiero peligro real, quiero libertad, quiero bondad, quiero pecado.

-En suma -dijo Mustafá Mond-, usted reclama el derecho a ser desgraciado.

-Muy bien, de acuerdo - dijo el Salvaje, en tono de reto-. Reclamo el derecho a ser desgraciado.

-Esto, sin hablar del derecho a envejecer, a volverse feo e impotente, el derecho a tener sífilis y cáncer, el derecho a pasar hambre, el derecho a ser piojoso, el derecho a vivir en el temor constante de lo que pueda ocurrir mañana; el derecho a pillar un tifus; el derecho a ser atormentado.

Siguió un largo silencio.

-Reclamo todos estos derechos- concluyó el Salvaje. "

--Cap. XVII, Un Mundo Feliz, Aldous Huxley.

Swallowing Clouds

Wantan frito.

En cantonés significa:

"nubes rebosantes".

Au Milieu

...Porque en ella permanecía el ímpetu del arrebato, del vendaval, de expandirse furiosamente en forma de huracán y destruir todo a su paso en un mar de lagrimales desencajados, en una tormenta de intenciones como cocodrilos y de un espejismo frío sobre otro cálido, una danza-lucha tan transitoria como un pestañear inadvertido...

Y, sin embargo, aquí estaba, detenida, parada en medio de un frenesí aparente (nadie va a ninguna parte).

¿Qué ocurrirá el día que desaparezcan los rompeolas y los goznes y los diques? ¿Qué pasará cuando no hayan obstáculos que detengan el torrente clandestino? ¿Qué sucederá cuando se abran todas las puertas de los sueños, cuando la atracción del caos sea ineludible?

Teenage Wasteland

All we know is that we traded it all for this, this chemical replacement, this rubber reality, this nothing with the appearance of something, this pathetic façade that has no meaning, that fulfills nothing and alters nothing except time and its course, time and its unstoppable course, time and its consequential course, and all we choose is to try to deceive it, try to delude it...

"Time doth transfix the flourish set on youth

And delves the parallels in beauty's brow,

Feeds on the rarities of nature's truth,

And nothing stands but for his scythe to mow (...)"

--Sonnet 60, William Shakespeare

Blue Cotton Candy

Peut-être que je ne suis pas faite pour les choses les plus sérieux de la vie...

Those Soft Oniric Rumours

I asked you to dance, my sweet one, my lovely one, I asked you to dance away into dark corners, dark alleys, dark destinies that would in fact challenge this sad order of things...I asked you to fall, my only desire, my wave from the sea of nothingness, I asked you to fall with me to the middle section of damnation to grow flowers and drink herbs and descend even further with a strange logic for abyss consumption...

Yet falling and dancing are things to be asked at moments unknown, and not knowing a thing about moments is not quite the same...

Howling and forlorn longing have taken the place of dancing and falling, dancing and falling, dancing and dancing forever in no place at all, falling and falling soundly stuck to the ground, modestly holding each other's breath...oh, hold me, hold me, hold me, my wave from the sea of nothingness!!! Hold me, hold my breath, gasp my spirit, my wave from the sea nothingness, clasp in your soft little hand the heart of my desperate howl.

U sur E

U sur E, c'est ainsi. J'aime voir la fumée pourpre de U étinceler si doucement la surface de l'eau de E. C'est un melange si delicat, presque irréel. Et, lorsque la brume et le liquide poursuivrent à se melanger, le ciel s'éclaire tout de suite, le monde tourne une autre fois, l'équilibre se berce dangereusement. Mais rien ne change pas: encore reste le nom.

La Antítesis de la Dama del Perrito

No, no, mi constitución nunca fue débil. Nunca se averió mi estado bajo el peso de tragedias ineludibles. Nunca fui lánguida, dúctil o maleable, nunca fui fluida o aérea, nunca me difuminé bajo los otros. Siempre estuve llena de mi esencia, plena de mí misma, rebosante de salud. Siempre fui abundante, siempre estuvo teñida de colores mi piel, siempre tuve la fuerza suficiente para desafiar o para quitar obstáculos de mi camino.

¿Por qué entonces mi espíritu se deshace ante el encanto de la palidez, del desmayo, del susurro, de las delgadas manos, de los rojos labios desvariantes? ¿Por qué admirar la fragilidad en esa forma tan enfermiza? ¿Por qué sonreír y fascinarse ante lo dócil y suave, cuando es imposible de poseer, imposible de guardar?

Aún somos prisioneros de la belleza. Todavía estamos sujetos a sus caprichos y vaivenes. Aún derramamos nuestra sangre para obtenerla, todavía veneramos su reino de viento y agua que arroja ecos menores en la nada.

Sin embargo, su parámetro ya no es suficiente para mí.

El Ejército de las Íes

Those damn i's.

Tras los Ojos de...

"Ce n'est pas pour faire du mal que je permets à mon amant de dormir dans le lit de mon mari. C'est parce que je n'ai aucun sens du sacré."

--Les Cahiers Secrets (journal Octobre 1931-1932), Anaïs Nin

Los Hijos del dios McDonald

Hoy vi frente a mí al pasado. Los vi a todos ellos, los artífices y actores de esa obra tan burda y patética. Vi sus rostros, reconocí sus pensamientos, adiviné sus palabras, y me dí cuenta de que todos ellos quedaron atrapados en esa cloaca inmunda que embotó sus mentes y los abandonó a un rincón intemporal de imbecilidad.

¿Cómo pude haberlos soportado sin recriminarles constantemente todos sus infantilismos, todos sus dramas excrementales, todos sus naufragios en charcos de lodo? ¿Cómo fue posible que fuese tan compasiva con quien no merece compasión cuando uno compara hasta qué punto llegan sus iniquidades y egoísmos? ¿Cómo es posible que existan en el mundo masas tan conformistas y mediocres, satisfechas con respuestas hechas de preservantes y carragenina, glorificados por el mero gusto de la asociación con otros clones de ellos mismos?

¿Cómo pretenden que degluta desapasionadamente la idea del dios McDonald, del dios Coca-Cola, del dios mercancía? ¿En realidad creen ustedes, absurdos protozoarios, batracios infelices, que poseen algo mínimamente parecido a una deidad, y que son capaces de esparcir las esporas de la masificación descerebrada por todo el globo? ¿Cuán estúpidamente dañados están?

Los aborrezco por completo, inútiles contentos, imbéciles agradecidos, masa fecal. Los aborrezco con todo mi corazón y con toda mi alma, porque son absolutamente incapaces de percibir con el espíritu, son incapaces de la redención y del sacrificio (ya que todos sus supuestos sacrificios han sido planificados en base a los más simples esquemas de oferta y demanda y costos por beneficios, y constituyen ninguna otra cosa más que una fachada imperfecta para cubrir lo vacío e insignificante de sus existencias), y sin embargo pregonan, usando las frases más tipificadas y rebuscadas (la jerga de los fatuos), que ustedes son los únicos que conocen el verdadero camino del espíritu.

Los impreco, los escarnezco, viles serpientes que sangran a los pobres ingenuos que se atreven a confiar en ustedes. Los execro, los aborrezco, residuos baldíos, nulidades vanas, que suponen cambiar al mundo y son incapaces de reconocerse en un espejo.

Warholiana

Son bromas, Mannie beau.