Como un Fragmento que Cae

Desde el país de los Ogros: Tristán

2012-01-31T10:04:00.000-08:00

Una noche llegó Tristán a la casa de su madre. Llegó feliz, ávido, contento de amanecer al mundo. Su madre lo sintió llegar, pero quedó en silencio. Su padre no lo había percibido.

Pasaron semanas. La madre finalmente dijo al padre:

- Él vino.

El padre lo vió y mostró la sonrisa que guardaba para la ocasión de su venida. Esta vez charlaron y estuvieron alegres.

Pasó una semana. El padre no ha llegado, la madre llora. Tristán adormecido apenas siente aquel llanto, mientras ve los globos rojos perderse en el firmamento. El padre llega y tras su delirio viene la conciencia de los globos rojos. La madre de ojos hinchados no quiere moverse.

- Es necesario, dice el padre.

Caminan. La madre no ve nada más que los globos rojos, ni siente nada más que el vacío de su bolsillo.

- Espere aquí, ya vienen las enfermeras.

- No, aquí no la podemos ayudar.

- ¿Trae dinero?

- No tiene seguro. No la podemos atender.

- Acá no tratamos esas pacientes. Váyase a una clínica.

- Tiene que esperarse.

- ¿Sangrado? Espérese.

El dolor hace retorcerse a la madre. Tristán apenas se ha dado cuenta. El padre ha llorado. Ha llevado a la madre y a Tristán a la casa de su abuela. Llaman a clínicas donde el teléfono repica infinitamente. Alguien contesta por fin.

- Señora, lo que usted tiene es una amenaza de aborto, si no es que ya se ha completado. Es importante que la evalúen.

El padre vuelve a llevar a la madre de ojos vacíos a un taxi. Llegan a la clínica. La madre espera sola en medio de bebés. Bebés de todos los colores, recién nacidos, de siete meses, de dos añitos. Bebés enfermos, bebés felices con sus madres. La madre piensa en Tristán y los globos rojos, que siguen su escape. Le han dicho de nuevo que debe esperar, que hay personas más graves que Tristán desvaneciéndose en el firmamento.

Tres horas. La madre sufre. El padre la lleva a otro hospital.

- Doctora, mire...

- Uhmm... sí, ingrésela para AMEU.

- ¿Qué me va a hacer?

- ¿Qué? Aquí ya todo está hecho, mama.

- Mire, éste es un pedacito de carne.

En unas pinzas horribles, la doctora levanta algo ensangrentado. Algo que perfectamente pudo ser un torso, y aquello unos bracitos. Un niño llamado Tristán, que abrazaría a su madre y jugaría con su padre.

Lágrimas y sangre, nada más.

"Tu sonrisa es esa ausencia que atesoro para siempre."

2012-01-26T18:51:00.000-08:00

Casa sin Puertas

Fernando Delgadillo

Campo de Sueños

¿Y si esta noche
de recuerdos liberados,
como una ventana abierta
pudiese hallar en este
laberinto de historias 
el norte y dirección?
A lo mejor consigo
estos años después, aquí
y de nuevo ante tu puerta,
llamar en nombre
del pasado y lo perdido
a lo que nunca apareció.

A lo mejor pudiera
veinte años después,

juntando más buenas razones.
Para que estar así
parado ante mi sombra
no me invitara a escapar
de ti y de mí, y del vértigo
de hablar contigo
en casi todas las sesiones,
sabrías de años de ir
recorriendo mil lugares
donde no te volví a hallar.

No importa cuántos ojos
he visto después de descubrir tus ojos claros,
si a mí tus ojos me enseñaron a ver.
No importa cuántas veces

tenga que venir a recordar bajo el manzano,
que no eres tú quien ha habitado
en esta casa, por más que insista en volver.

Por más que insista en volver.

La noche es larga
y en sus vuelos me conduce
a los linderos de lo extraño.
A esta casa sin puertas,

donde susurran las hojas
que otoño acarreó.

Que ahora practican los pasillos
cuando el viento araña inquieto en el tejado,
suben y bajan la escalera
tras los ecos de unos pasos que no son.

Sería el haber dejado
tantos elementos al designio
de la alquimia,
que el caminar por los espacios
de tu casa siento que
se acerca a ti.
Y vuelvo a ver abierta
esta casa sin puertas
a la verde trama hermínea
que insiste en tejer
con su manto enredadera
el patio en donde no te vi.

Sería el amor que nos sentimos
o el afán de irle poniendo mientras tantos.
Tu sonrisa es una fruta
que no se deja probar.
Un paisaje que dibujaré
otra vez en lienzo blanco,
con la tiza de la noche,
con la claridad lunar.

Y las formas se liberan
como páginas de un árbol.
Yo elaboro el equilibrio
con un ábaco interior,
que adivino en los planetas
y en los giros de los astros,
en la longitud del sueño,
y en la latitud del sol.
Tu sonrisa es esa ausencia
que atesoro para siempre.

Es una casa que ha rodeado
un bosque de oro en donde
nunca más estás.
Donde nunca más estás...
Donde nunca más estás.

El caminar es lo que nunca cesa

2012-01-05T11:26:00.000-08:00

Cuando uno finalmente decide avanzar entre todo el cristal roto que se acumula en el momento en que los sueños comienzan a morir, es inevitable herirse los pies en los primeros pasos. Las gotas de sangre ruedan como lágrimas por la piel todavía tierna. Las gotas de sangre colorean los vidrios de juventud, los vidrios que no han cesado de reflejar los cielos serenos que traerán tormentas.

No es lo mismo comenzar el camino despojado de heridas. No es lo mismo llevar todavía encima el caracol cristalino, moverse suavemente sobre lechos de estrellas. No es lo mismo ver hacia atrás y encontrar sólo un sendero solitario en medio del verdor.

La piel de mis pies ya no es tierna. Las heridas y su monumento a la oscilación primordial de romper y nacer persisten. Los vidrios se acumulan, cerros y cerros de vidrio en el corazón, como una extraña clepsidra marcando el paso del nacimiento y la muerte, que se confunden entre sí.

El caminar es lo que nunca cesa.

Philip es Felipe en español

2011-12-15T11:51:00.000-08:00

"-Ayer casi se produjo un drama aquí, con Laura, a causa de esa cantante. Intenté convencerla de que no se enamorase de mí asegurándole que era simplemente víctima del espejismo que rodea todo artista, que si llegase a conocerme de cerca se sentiría desilusionada. Ayer, pues, después del recital, estuvimos hablando durante tres cuartos de hora, y cuando le dije que no quería entablar una relación con ella (en otra época de mi vida quizás lo hubiese hecho, como un juego, pero ahora tengo otras cosas por las que vivir) se echó a llorar violentamente y se le corrió el rímel. Cuando hubo empapado su pañuelo, no tuve otro remedio que prestarle el mío. Después se le cayó el lápiz de labios, y yo lo recogí y lo limpié con otro de mis pañuelos. Después de los primeros accesos de llanto, se puso a maquillarse tranquilamente y se limpió el carmín que se le había corrido con las lágrimas. Cuando se hubo ido, tiré los pañuelos a la colada. La femme de chambre los recogió y dejó toda la colada fuera de mi habitación, mientras la limpiaba. Pasó Laura, vió los pañuelos y pensó inmediatamente que la había engañado. Hube de explicárselo todo; le dije que no le había hablado de aquella mujer porque no quería dar la impresión de jactarme constantemente de que las mujeres me persiguen.

A ella no le molestaba aquella aventura, pero deseaba saber la verdad. Sabía que él mentía, porque cuando una mujer llora se le corre el rímel pero no el carmín de labios, y además, todas las mujeres elegantes han aprendido la técnica de llorar sin causar efectos fatales en el maquillaje. Se llora lo suficiente como para llenar los ojos de lágrimas, pero no más. No debe haber desbordamiento. Las lágrimas quedan en el borde de los párpados; el rímel queda intacto y el dolor suficientemente expresado. Al cabo de unos momentos se puede repetir el proceso con destreza igual a la de un camarero que llena una copa de licor exactamente hasta el borde. Una lágrima de más podría provocar una catástrofe, pero las lágrimas incontrolables sólo se vierten en caso de amor verdadero.

.....

- Le dije a Laura: de verdad crees que si hubiera querido engañarte lo habría hecho de un modo tan descarado y estúpido, aquí mismo, en nuestra casa, donde tú podrías aparecer en cualquier momento?"

--Anais Nin, Invierno de Artificio

La Existencia toda de la Mujer

2011-12-09T08:00:00.001-08:00

"Y cuando escribimos la vida de una mujer, podemos, es harto sabido, sustituir las exigencias de acción por el amor. El amor es, como dijo el poeta, la existencia toda de la mujer. Y si por un momento observamos a Orlando escribiendo ante su mesa, tendremos que admitir que jamás hubo mujer más digna de ese nombre. Seguramente, ya que es una mujer, y una mujer hermosa, una mujer en la plenitud de la vida, pronto dejará de lado sus pretensiones de escribir y de meditar y comenzará, al fin, a pensar en el guardabosques (y en tanto que piense en un hombre, nadie la criticará por pensar). Y luego le escribirá una notita (y en tanto escriba notitas, nadie la criticará por escribir), y le dará cita para el domingo a última hora de la tarde, y la última hora de la tarde del domingo llegará, y el guardabosques silbará bajo su ventana... todo lo que constituye, naturalmente, la auténtica materia de vida y el único material posible de ficción."

-- Virginia Woolf, Orlando

Este mundo no tiene salvación.

2011-12-06T19:03:00.001-08:00

Estoy harta de esta racha de trabajos en los que jamás pagan, o en el mejor de los casos, jamás pagan a tiempo. Todos mis empleadores son el mismo tipo de persona: llegan, con sus automóviles de agencia, con sus ropas pulcras adquiridas en grandes centros comerciales o en tiendas exclusivas, con el vaso grande de foam de Espresso Americano y un desayuno de cien lempiras o más, sonrientes y rebosantes de salud, a decirme que no, que no pueden pagarme lo que me gané trabajando arduamente, que me espere, que fijo me arreglan eso hoy, que es gracioso como se olvidaron de esa persona que les hace un servicio pero que probablemente no come ni vive en una casa ni se enferma.

Obviamente yo tengo que ver qué diablos hago: entenderme con la casera, decidir a quién no le voy a pagar este mes, designar qué días y a qué horas no voy a comer, ver si ajusto los tres pesos del bus urbano o irme a pie. Todo eso, por supuesto, mientras camino de regreso a mi casa (lo siento, hoy sólo te quedan dos lempiras) con mis tenis rotos, con mi pantalón roto, con mi bolso reciclado.

Los idealistas de izquierda pregonan que tienen la cura para esta desigualdad. ¡Pero mucho de los izquierdistas que conozco jamás han tenido un trabajo de verdad! No los he visto enfrentar la vida de verdad, renunciar voluntariamente al patrimonio familiar, tomar plena responsabilidad de sus actos y gastos. Tomando eso en consideración, ¿en realidad puedo creer en su palabra? ¿Saben en realidad lo que necesitan los obreros (que ganan menos que yo y tienen que mantener cinco o más personas con ese sueldo)? Y eso hablando de ciertos jóvenes, que por su juventud pueden ser perdonados. Sin embargo, ¿qué hay de las cúpulas de políticos "socialistas"? ¿Se habrán ido al trabajo a pie algún día? ¿Habrán pasado hambre alguna vez?

Ninguno de ellos (ni los empleadores burgueses ni los políticos socialistas) sabe lo que he vivido yo ni lo que han vivido esas masas de personas que lo único que quieren es comprarle una mudada nueva de ropa al hijo menor o ir a una clínica donde no lo traten como animal de carga (precisamente lo que me pasó a mí cuando estuve en emergencias del Hospital Escuela).

Ya estoy harta del "socialismo". Ya estoy harta del capitalismo hijueputa que me destruye las alas cuando intenta adaptarme a su engranaje. Ya estoy harta de pasar hambre, de abrirle más hoyos a mis zapatos, de esconderme de la casera. De sentirme como una mendiga cada vez que pregunto en el trabajo "por el pago".

El mundo jamás fue capaz de albergarme dentro de sí, de darme un lugar. Por un tiempo me pregunté si quizás no era yo la culpable e intenté adecuarme. No obstante me dí cuenta que en este mundo no se puede confiar en nadie, a riesgo de que ellos, como enviados del mundo, te succionen la energía de vida.

Ahora en verdad estoy despierta: este mundo no tiene salvación.

Los Espejos que no esperábamos...

2011-11-15T15:54:00.001-08:00

"La abolición del velo femenino es un asunto delicado. No se producirá de un día para el otro. Todos tenemos miedo de lo que encontraremos tras ese velo."

-- Anaïs Nin, Hejda

La mujer como parte del engranaje social siempre ha provocado desconcierto. Desde el principio de los tiempos, los hombres y las mujeres con las cuotas de poder suficientes han tejido en torno a ella la amplia gama de atavíos que la han formado y deformado, transfigurándola, definiendo su destino con manos ajenas.

El atavío es una cuestión fundamental al momento de hablar de la participación no sólo de la mujer, si no de cualquier ser humano que se desenvuelva socialmente. Marshall McLuhan dice, "el medio es el mensaje," estableciendo que todo aquello que sirve para la transmisión de mensajes se vuelve una extensión del emisor, es decir, del ser humano. La comunicación del ser humano es un sistema complejo cuyo nivel superficial es la comunicación verbal; la mayor parte de nuestra comunicación se desarrolla a un nivel, por lo general, por debajo de la conciencia: gestos, muecas, movimientos, ademanes, y es aquí donde entra el atavío, que siendo parte del proceso de comunicación, se vuelve una extensión de la persona y de la personalidad.

Socialmente, el atavío tiene una relevancia a nivel conciente, particularmente por cuestiones comerciales. Sin embargo, si analizamos el atavío como un elemento de comunicación, y más allá de eso, como un signo lingüístico, como un símbolo, encontraremos un estudio interesante.

En tiempos antiguos, en culturas orientales, las mujeres utilizaban velos, entendiéndolo como un manto que las mujeres se ponen sobre la cabeza para cubrirse.

Nótese que la mujer portaba esta prenda con el propósito exclusivo de cubrirse. Es decir, en ese tiempo la posición particular de la mujer era de ocultar todo aquello que pensase o sintiese.

Ahora, los tiempos son distintos; ya no vemos los velos (por lo menos no en la cultura occidental). Las mujeres hablan, toman parte de la vida sociopolitica y economica de sus paises, se cubren o descubren segun ellas lo deseen (a su propio riesgo, por supuesto). Eso, sin embargo, no quiere decir que el velo ya no exista.

El velo no se lleva en la cabeza, se lleva por dentro.

Una mujer puede usar ropas costosas, vivir en una casa suntuosa, tener uno o varios automoviles, comprar muebles, ropa, comida, propiedades. Puede aparecer en television, ser fotografiada, tener puestos de importancia en una empresa. Puede parecer muy fuerte, muy ella misma, y a pesar de todo llevar un velo en su interior.

Una mujer puede abdicar su derecho, depender por completo, dejarse llevar en el poder de otros, renunciar a tomar decisiones. Puede dejarse marginar, envilecer, prostituir y moldear hasta el punto de no recordar quien era o quien fue en el principio.

Entonces nos encontramos con los espejos que no esperábamos...

Apología de una tal Sabina

2011-11-12T08:45:00.001-08:00

De pronto, llegó la calma. Estaba en el ojo del huracán; contempló las nubes arremolinadas en torno suyo, vislumbró el poder destructivo del viento. Se miró. Miró los ojos heridos del hombrecito del sombrero gris, miró los despojos en su hogar, miró las rutas habituales de escape, las astillas que le quedaron en la piel al traspasar paredes. Sin ojos abiertos, percibió esa corriente en su interior que no dejaba de moverse, aquella corriente con tantos niveles, de tantos colores, que arrastraba extraños tesoros en su sedimento.

En realidad era tan mala? En realidad había causado ella sola todo esto? Nunca creyó que tuviera la potestad de mover los vientos de la desgracia a su alrededor, a pesar de que el transcurso de su existencia se anidaba ahí.

Sin embargo, lo que más la sorprendía era la capacidad de no sentir dolor. Todas esas cosas, que la afectaban profundamente, no le causaban dolor, aunque fueran indispensables para su vida. Como si estuviera en una especie de catalepsia de los sentidos, una suspensión inexplicable.

El hombrecito del sombrero gris le había dicho que la odiaba con toda su alma, que deseaba su muerte. Esto tenía que causarle un choque: después de todo, era el equivalente a un conejito felpudo el que le había dicho esto, un muchacho pasivo que nunca se había inclinado hacia el odio! Pero no sintió nada; las palabras golpearon su pecho sordamente y luego se deslizaron por todo su cuerpo hasta el piso, sin dejar si quiera una mancha.

"Perdónenme," dijo en silencio. "No quise hacerles daño. Es sólo-" continuó, mientras caminaba sola por la calle que se desperezaba lentamente para el día, "que no puedo sentir nada."

El azul de la madrugada se le metía en el cuerpo. Otra vez a dejar el sueño y regresar a la realidad.

El Kitsch de las Izquierdas

2011-10-09T15:46:00.000-07:00

"Desde la época de la Revolución francesa la mitad de Europa se denomina izquierda mientras la otra mitad se llama derecha. Es casi imposible definir la una o la otra a partir de algún tipo de principios teóricos en los que se apoyen. Eso no es nada extraño: los movimientos políticos no se basan en posiciones racionales, sino en intuiciones, imágenes, palabras, arquetipos, que en conjunto forman tal o cual kitsh político. La idea de la Gran Marcha, por la que se deja embriagar Franz, es el kitsch político que une a las personas de izquierdas de todas las épocas y corrientes. La Gran Marcha es ese hermoso camino hacia delante, el camino hacia la fraternidad, la igualdad, la justicia, la felicidad y aún más allá, a través de todos los obstáculos, porque ha de haber obstáculos si la marcha debe ser una Gran Marcha.
¿Dictadura del proletariado o democracia? ¿Rechazo a la sociedad de consumo o incremento de la producción? ¿Guillotina o supresión de la pena de muerte? Eso no tiene la menor importancia. Lo que hace del hombre de izquierdas un hombre de izquierdas no es tal o cual teoría, sino su capacidad de convertir cualquier teoría en parte del kitsch llamado Gran Marcha hacia adelante.

.........

         ¿Cómo es posible que los intelectuales de izquierdas (entre los cuales se contaba precisamente el médico del bigote pelirrojo) estén dispuestos a participar en una marcha contraria a los intereses de un país comunista, a pesar de que el comunismo siempre hubiera formado parte de la izquierda?
         Cuando los crímenes del país llamado Unión Soviética se hicieron demasiado escandalosos, las personas de izquierdas se encontraron con dos posibilidades: escupir sobre lo que hasta entonces había sido su vida o (con mayores o menores titubeos) incluir la Unión Soviética entre los obstáculos de la Gran Marcha y seguir andando.
         Como ya dije, lo que hace que la izquierda sea la izquierda es el kitsch de la Gran Marcha. La identidad del kitsch no viene dada por una estrategia política, sino por imágenes, metáforas, por un vocabulario. Por eso es posible transgredir la costumbre y participar en una marcha en contra de los intereses de un país comunista. Pero no se puede reemplazar una palabra por otras. Es posible amenazar con los puños al ejército vietnamita. Pero no es posible gritarle «¡abajo el comunismo!». Porque «¡abajo el comunismo!» es la consigna de los enemigos de la Gran Marcha y quien no desee perder su identidad debe permanecer fiel a la pureza de su propio kitsch."

-- Milan Kundera, La Insoportable Levedad del Ser

Esto no es una disculpa.

2011-09-11T19:11:00.000-07:00

Lo siento, lo siento mucho, aunque esto no es una disculpa. Odio las canciones que son totalmente felices, totalmente teñidas de amarillo, sin ningún azúl nostálgico con el que se ponga en contraste (y por consiguiente, en duda) toda esa expansividad, todo el amplio gesto hacia el sol y su dominio. Odio el idealismo (sinónimo de credulidad inocente, y por tanto, ignorante) y el tropel de momentos kitsch que arrastra. Odio los que elaboran con engrudo de drogas y psicodelia postmoderna una máscara estúpida de autocomplacencia. Odio la inercia acompañada de complejos de superioridad moral. Sobre todo, odio a rabiar a los que no hacen más que fingir la vida, a los que nunca entregan nada y toman todo, a los que van a quedar de cuerpo intacto en el ataúd.

Lo siento mucho, porque una sola palabra de lo que llamarían cursilería está henchida de toda una vida, el gesto más pequeño es capáz de borrar años de actos vacíos de significado, un abrazo es capáz de derrotar ese montón de nada en el que se hunden los pertenecientes a esta era, que no hace más que expeler las flatulencias del siglo pasado.

Telescopio de la Memoria

2011-05-30T11:55:00.000-07:00

¿Por qué odia uno a las niñas? Las niñas no son nada odiables, no... es más, cualquiera podría encontrar en su ignorancia una sensación de ternura, cualquiera podría encontrar en su ansia de reproducir siempre lo que los mayores le enseñan un reflejo adorable...

No. Yo te odio. Te odio, niña. Es más fácil hacer de tu fino recuerdo de gasa un vertedero de mierda. Es más fácil embadurnarte a vos que sos una niña (y no por eso menos mala), hacerte el símbolo de mi odio por mí, por la vida, por todo...

Es un puto débil mundo movido por los hilos del azar.

Cualquiera puede odiar una niña. Odiarla porque es débil, porque es pobre, porque ESTÁ INFINITAMENTE REVESTIDA DE LOS PEDAZOS QUE OTROS DEJARON CAER EN SU INTERIOR, PORQUE NUNCA PUDO PARARSE DENTRO DEL FRÁGIL CUERPO LA MUJER, porque jamás estará lista para la independencia, para vivir como una isla en este mundo excremental.

La Llaga

2011-04-13T21:23:00.000-07:00

...Y tanta gente en este mundo, tanta vida, tanta muerte, henchidos de vida y de muerte tengo los ojos, cianóticos los puños y las venas, derramado el espíritu. Tanto dolor, tantas lágrimas, y tanto desdén esparcido por doquier. Tanto el valor con el que se guardan los símbolos, y tan poco pesan al cortarse un abrazo, un roce, una línea.

Hoy me cercenó el agudo chillido de la escición.

En mis ojos, todo va siendo destino ya.

t a h c a r

2011-04-04T15:52:00.000-07:00

Un hastío de la inercia. Un hastío muerto. ¿Acaso estamos tratando de escapar? Mirá mis ojos, desbordan las mismas lágrimas que los tuyos. Unas manos traslúcidas emergen desde mi pecho, llorando en tu dirección.

Yo también tengo algo de abismo y también tengo algo de montaña...

Ayudame a destruir esa oscura pared que continúa persiguiéndome, que sigue arrojando esa sombra fatal sobre cada uno de mis movimientos. Vos también. Arranquemos un pedazo a este montón de cilicio, abrámonos paso a través de la dimensión de humo, esta vez quiero ser tan fuerte para destruir todo lo que está en el camino hasta vos.

Sabé que estoy explotando en vaivenes y hemorragias. Sabé que yo también estoy próxima... Sabé que cada día intento rasgar los muros grises que se tornan rojos. Sabé, sabelo como todos tendrán que saber, que no me importa derramar toda mi sangre, incendiarla, abatirla.

Vos lo sabés. Sólo vos.

Nadie más es capaz.

[He] Drained All Rivers Mute.

2011-02-13T18:35:00.000-08:00

Cotejando

2011-02-13T16:17:00.000-08:00

Nada puede salvarme. "Ojalá te murás de la infección."

¿Vos recordás el estrépito de las botellas que se quebraban?

Uno nunca sabe cómo proceder con estas cosas.

"Espero que te amarren una rueda al cuello y te tiren al río,

Y ojalá te murás de la infección."

¿Vos recordás aquellos temores en la mitad de la noche,

escondernos,

sentarte en mi vestido para que no lo vieran,

prestarte para ser el villano,

someterte al agravio

voluntariamente,

por entero,

sin jamás echarlo en cara?

"Te odio con toda mi alma."

Nadie puede salvarme.

Nadie puede salvarme ya.

"Te quiero porque eres el polo opuesto al kitsch. En el reino del kitsch serías un monstruo."

--Milán Kundera, La Insoportable Levedad del Ser

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2011-02-03T12:13:00.000-08:00

Me dijiste que me riera. Siempre me lo dijiste. Todas las veces que nos escondimos, en todas esas dimensiones que ahora están bajo llave, siempre me dijiste, "Reíte. Seguite riéndote. Haceme el favor de estar feliz."

Nos despedimos en aquella esquina. A pesar de tu miedo, me besaste. Nos separamos sin dejar de vernos. Yo me reí de esta forma de caminar.

Yo te había dicho, "No vayás. Quedate conmigo." No te vayás...

"Haceme el favor de estar feliz."

Lucidez.

2011-01-16T13:25:00.000-08:00

"Lucidité: il y a chez Henry un manque de sentiment (non un manque de passion ni d'émotion) que trahit l'importance qu'il donne au sexe et aux mots. Lorsqu'il parle des autres femmes, ce dont il se souvient c'est de leurs défauts, de leurs caractéristiques sexuelles, ou des disputes. Le reste est soit absent, soit sous-entendu. Je n'ai pas encore réussi à le determiner. Mais les sentiments sont des entraves. Il ne faut pas adorer Henry comme être humain, mais comme monstre de génie. Il peut avoir le coeur tendre, mais sans discrimination. Par generosité, il a donné à Paulette la paire de bas que j'avais laissée dans son tiroir, ma plus belle paire, alors que je portais des bas reprisés afin d'économiser de l'argent pour lui faire des cadeaux. L'argent que je lui ai envoyé d'Autriche pour une femme, il l'a dépensé pour m'acheter des disques. Pourtant, il a volé cinq cents francs sur la somme qu'Osborn laissait à sa petite amie avant de partir en Amérique. Il donne à mon chien la moitié de son bifteck, mais il garde le supplément de monnaie que lui a rendu par erreur un chauffeur de taxi. Ce cynisme, que l'on retrouve aussi chez June, me stupéfie et je m'attends toujours à en être un jour la victime, même s'il me jure qu'il ne pourrait jamais agir de la sorte avec moi. Et jusqu'ici il n'a fait preuve à mon egard que de la plus grande délicatesse. Il n'a pas hésité à m'assener de cruelles verités - il est tout à fait conscient de mes défauts -, ce qui ne l'empêche pas de succomber au charme, à la tendresse. Pourquoi ai-je autant confiance en lui, pourquoi je crois autant en lui, pourquoi n'ai-je pas peur de lui? Peut-être est-ce une erreur aussi grande que celle que comet Hugo en me faisant confiance. "

--Henry and June, Anaïs Nin

Sobre la Desidia

2010-12-19T12:09:00.000-08:00

El compromiso con la desidia es más difícil de sobrellevar que muchos otros. Se deben aplastar contra el pecho cualquier tipo de ambiciones que emerjan. Se debe guardar fidelidad a los ritos de la apatía. Es necesario aprender a volar al ras del suelo, raspándose la piel. Es preciso descubrir el cielo a través del reflejo en el gris concreto, y resignarse a perder el azul. Es indispensable enamorar al fracaso y caer en su danza azarosa. Inevitablemente, encallecerán las manos y las rodillas de tanto arrastrarse. Indefectiblemente, los surcos negros de las lágrimas se harán perpetuos en el rostro. Las uñas rotas, el cabello apelmazado, el espíritu roto y la conciencia destruida. El malabar de culpa y cordura. El vacío del lienzo, el vacío del papel, el vacío de las calles, el vacío de los brazos, el vacío del alma, siempre ensuciados y desechados, siempre desperdiciados. Y la dimensión externa, siempre al acecho, siempre metiendo los instrumentos quirúrgicos (naturalmente esterilizados) para diagnosticar y modificar esa voluntad adversa y enferma. Y no queda más que refugiarse, que huir, que encontrar el hogar en el vuelo, en el frío indiferente.

Sí, el compromiso con la desidia es más difícil de sobrellevar que muchos otros.

El Rubicón

2010-12-12T14:07:00.000-08:00

Tu Boca

Ely Guerra

Sweet & Sour, Hot and Spicy

Tienes labios de saber besar

Pero es que en ti es difícil

No imaginar

Y a veces me quedo quieta en mi utopía

Te dejo, me dejo y sudo de alegría

Te dejo, me dejo y siento tu venida

En la solitaria y bella oscuridad

Voy quitándome el deseo por ti

Me consuela la serena inmensidad

De las cosas que yo puedo sentir

Y si acaso ves mi luz o mi señal

No des vuelta

Te dejo, me dejo y creo en las mentiras

Tienes labios de saber besar

Y de tu boca, se me ocurren

Cosas más

En la solitaria y bella oscuridad

Voy quitándome el deseo por ti

Me consuela la serena inmensidad

De las cosas que yo puedo sentir

Y si acaso ves mi luz o mi señal

No des vuelta

Te dejo, me dejo y creo en las mentiras...

Clave Morse

2010-12-10T00:33:00.000-08:00

Punto.

Raya.

Punto, punto.

Raya,

punto,

raya, raya.

Es el juego previo, el reconocimiento de tus armas (y las mías).

Punto. [mirada] Raya. [paso]

Es la danza que hemos de guardar en armarios, botellas, y tal vez hasta en cajas de zapatos.

Es el aire, creando el vórtice que disuelve medidas de espacio y tiempo.

Punto. [beso] Raya. [caricia]

Puntos y rayas sobre vos,

sobre mí,

entrelazados,

en el vórtice,

sinfonía de cabellos enredados,

elocuencia de saliva y sudor,

lucha eterna y sin fin

desdoblándose en tropel de rasguños y mordeduras

y palabras que no existen

con fusiones de pieles.

El truco es saber dónde acaban las rayas y cuándo el punto es el final.

Un Armiño Destrozado

2010-11-01T11:47:00.000-07:00

El insomnio es azul. Mis ojos están cubiertos de azul. Todo es azul, excepto la sangre.

Extracto de Cotidianidad

2010-10-27T11:17:00.000-07:00

Ayer salí a comprar leche por la mañana. Un acto totalmente vacío de sentido (de mi sentido, si prefieren). Salí despeinada, con las telarañas de sueño en mi cara, fresca la sangre todavía de las heridas provocadas por la noche insomne, deshechas las uñas de rasgar pesadillas. Caminé sin fijarme en los rostros de las personas que revolotean en torno al hospital, sin pensar en el tráfico estúpido que permea, desde hace unos meses, las calles demasiado estrechas, preocupándome sólo por el tímido sol de las nueve, que esta vez era un molesto intruso a mis ojos y mi piel.

En el harto conocido transcurso, el zumbido de mi cabeza fue interrumpido por un automóvil de proporciones inútilmente grandes para una ciudad que es mejor amar con los pies, y por el estrépito de un ruido despreciable que se derramaba por sus ventanas abiertas. Me indigné gravemente. Yo no adoro las mañanas ni les rindo culto ni las adorno con mis horas de trabajo, pero pensé: ¿Cómo demonios puede alguien irrespetar el sol (molesto e incómodo, sí, pero sol igual), el aire nuevo, los rescoldos azules de noche todavía presentes en las aceras, la atmósfera del nuevo día, de una forma tan irresponsable e imbécil, tan invasiva, tan absurdamente ciega?

Ojalá hubiese tenido el poder de callarlos para siempre.

El Nilo

2010-10-16T08:26:00.000-07:00

Soñar, soñar, destruir.
Te veo sin ojos, te veo sin verte,
Te percibo en las caricias ajenas
Porque éste es el clima de los ciegos.

Suavemente
Me desplazo.
Me muevo sin pies (éste
Es el clima de los desvalidos
O de los inertes.)

Las puertas se abren.
Puerta nueva, puerta vieja,
Cortinas hermosas de bazar,
Todas abiertas ante mí mostrándome el río,
Mostrándome el Nilo.

Contra todo.
Defendeme de las conciencias,
Del claustro,
De la inercia.

Soif

2010-10-13T11:14:00.000-07:00

"Qué suavidad entre mujeres. Los maravillosos silencios de las gemelas. Volverse y contemplar los arroyos de sombras entre los senos, echarse sobre las plumas de la cama durmiendo sobre el propio cuerpo, como dormir en el bosque por la noche. El maravilloso silencio de los pensamientos de la mujer, el secreto y el misterio de la noche y la mujer que se convierten en el aire, sol, agua, planta. Sentir las raíces descansando en el suelo, los pies bien asentados en el frescor, en la presión oscura, firmes contra esa cremosa pared de tierra. Cuando aprietas el cuerpo de la otra sientes esa alegría de las raíces comprimidas, alimentadas, envueltas en la tierra oscura, palpitando sólo las semillas de la alegría. Un placer que retrocede y avanza. El sol riega abundantemente el cuerpo. Misterio y frescor de la oscuridad entre las cuatro paredes de la otra carne. La espalda de Lilith, esa suave y musical pared de carne, el ser flotando en las olas del silencio, rodeado por la presencia de lo tangible. No más caídas en el vacío. No más persecución, ansiedad, búsqueda, anhelo, girando en esa compacta pared de tierna carne. Toca los delicados rizos del cabello; tocarás el musgo y el final de la ansiedad. Esa mano sostiene un mechón de pelo, el mundo entero, reducido, en la palma de la mano. Te has alejado de las disonancias de la calle, de los fragmentos duros y separados que caminan sin piernas, sin cabeza o sin brazos, siempre mutilados, y has entrado en la inmensa bóveda de un himno de órgano. Djuna yacía en el centro de la rueda. Lilith, tibia y cercana. La tierra gira con un himno de redondez, de plenitud. Gira describiendo un suave círculo de plenitud. Los radios pasan aprisa y no son visibles en este momento. Sólo la embriaguez de la rotación. Otros días la rueda gira más despacio y una se ve atrapada en los radios. Cae entre ellos, la cortan y la mutilan. Quedas atrapada. Se rompe el ritmo, quedas colgada, eres mutilada. "

-- Invierno de Artificio, Anaïs Nin

To Sum it Up

2010-08-16T10:18:00.000-07:00

No me dejan salir
Clics Modernos
Charlie García

Estoy verde, no me dejan salir.
Estoy verde, no me dejan salir.

No puedo largar, no puedo salir,
no puedo sentir amor a este sentimiento,
tengo que volverte a ver.
Tengo que volverte a ver.
No puedo salir por amor a este sentimiento.

Estoy verde, no me dejan salir.
Estoy verde, no me dejan salir.

No puedo pensar, no puedo vivir,
no puedo pensar si amor es un pensamiento,
tengo que volverte a ver.
Tengo que volverte a ver.
No puedo perder por amor a este sentimiento.

Tengo que confiar en mi amor,
Tengo que confiar en mi sentimiento,
Tengo que confiar en mi amor,
Tengo que confiar en mi sentimiento.

Ya no sirve vivir para sufrir.
Te das cuenta, sacate el mocasín.
No puedo calmar, no puedo parir,
No puedo esperar mil años a que cambie el viento,
tengo que volverte a ver.
Tengo que volverte a ver,
No puedo perder por amor a ese sentimiento.

Tengo que confiar en mi amor,
Tengo que confiar en mi sentimiento,
Tengo que confiar en mi amor,
Tengo que confiar en mi sentimiento.

The Black Poplar Tree

2010-08-01T15:57:00.000-07:00

¿Qué se puede hacer con el cadáver de un árbol?

Resignación y Paz a su Alma

2010-08-01T14:44:00.000-07:00

Si lloro mi tumba es porque también es la tuya.

Where did you sleep last night

2010-07-31T15:56:00.000-07:00

Where Did You Sleep Last Night
Nirvana

My girl, my girl, don't lie to me,
Tell me where did you sleep last night.

In the pines, in the pines,
Where the sun don't ever shine.
I would shiver the whole night through.

My girl, my girl, where will you go?
I'm going where the cold wind blows.

In the pines, in the pines,
Where the sun don't ever shine.
I would shiver the whole night through

Her husband, was a hard working man,
Just about a mile from here.
His head was found in a driving wheel,
But his body never was found.

My girl, my girl, don't lie to me,
Tell me where did you sleep last night.

In the pines, in the pines,
Where the sun don't ever shine.
I would shiver the whole night through.

My girl, my girl, where will you go?
I'm going where the cold wind blows.

In the pines, in the pines,
Where the sun don't ever shine.
I would shiver the whole night through.

My girl, my girl, don't lie to me,
Tell me where did you sleep last night.

In the pines, in the pines,
Where the sun don't ever shine.
I would shiver the whole night through.

My girl, my girl, where will you go?
I'm going where the cold wind blows.

In the pines, …the pines,
……… sun,
……….shine.

I write like...

2010-07-21T17:12:00.000-07:00

Bueno, Marcela posteó el link en su blog, y a mí me dió mucha curiosidad hacer el ejercicio, así que aquí está el resultado:

I write like
James Joyce

I Write Like by Mémoires, Mac journal software. Analyze your writing!

¡Qué loco!

Duda

2010-06-29T02:04:00.000-07:00

Nunca entendí por qué me seguiste hablando (pero ya no confío en mi intuición).

Onwards to the path of dissolution...

2010-06-21T15:14:00.000-07:00

Amongst them...

...you shall dwell.

La Odalisca

2010-06-20T11:26:00.000-07:00

Vení, vení, que estoy enredada en las siempre presentes telas de arañas plateadas que fingen desprecio. Vení que no tengo mayores deseos de perpetuarme en este mundo provisto de espejos cansados, de leche agria en pechos marchitos. Wrestle just a bit with me, my tender companion, my endless ending, forever dissolution, bittersweet conclusion. No es que yo quiera deshacerme (regardes-moi, candy cane, regardes-moi, sweety pie, regardes mon ésprit destruit), pero los destinos (¡LOS DESTINOS, LOS DESTINOS!) como la libertad son ineludibles, imposibles de escapar, a cute little prison of fatalism, a soft bristle of beauty in the shape of hair.

Yo no soy un arcángel, mon amour, yo no soy un ángel exterminador, yo no soy el absoluto (los destinos, los destinos....), sólo soy una hoja de grama, un listón de cabello, un adorno pequeño y genérico, 'cause it don't mean a thing, if it ain't got that swing!, my DAR-ling, no hace ninguna diferencia si el material es estiércol o diamante, que al fin y al cabo misery is the river of the world y la vida se perdió porque alguien quería un cuchillo y al final todo se resume en voluntades traspuestas en un concierto solitario (lonely for the loner), y en la más hermosa reflexión de los laberintos, la-be-rin-tos mon amour, my sweety pie, my candy cane, laberintos por siempre ocultos en ojos intensamente delineados, en pavos reales de plata, my funny valentine, en llantos elegantemente enmascarados.

Parce que, à la fin, je ne suis plus que...

La Célula

2010-06-15T15:47:00.000-07:00

Constantemente hablamos del cambio. Hablamos de cómo nuestras vidas se van desenvolviendo, de cómo ese ignoto punto de partida parece cada vez más lejano y radicalmente diferente a nuestra realidad presente, y cómo el futuro es un prospecto de mayores frenesíes, de caminos y decisiones que prometen alejarnos aún más de la persona que somos y que fuimos.

Cada una de nuestras palabras es una declaración de esta ilusión de cambio. "Me mudé a otro país." "Obtuve un grado académico." "Tuve un hijo." "Conseguí un empleo." "Comencé otro proyecto." "Tengo una relación." "Dejé mi relación." Nos encontramos totalmente absortos en la idea de que hay y habrán siempre nuevos y mayores estímulos, de que el cambio vendrá, sea o no controlado por nuestra voluntad.

Sin embargo, no percibimos que todo lo que hace posible nuestro cambio es externo. Estamos inevitablemente regidos por las colectividades, por las masas, por el engranaje social que se cierne sobre el individuo. Somos actores y actrices de la célula. Tenemos una función, que, a pesar de ser completamente reemplazable, nos define y nos sitúa en un contexto y nos da una misión para enriquecer el bien común. El cambio no existe: simplemente son las etapas de la célula llevándonos a los procesos requeridos para la esclavizante simbiosis.

¿Es posible concebir una vida que trascienda la célula? ¿Es posible acariciar la idea de una libertad más allá de la sociedad? ¿Es posible que la individualidad rechace la simbiosis para subsistir y evolucionar lejos de una colectividad? ¿Se puede concebir un ámbito incondicionado e ilimitado? ¿Puede el individuo alcanzar las entrañas de lo absoluto, o se encuentra por siempre condenado a vivir aferrado a su historia, a su circunstancia y a la masa?

Ella dijo No

2010-06-09T16:13:00.000-07:00

" (...) Cuando el corazón del rey estaba alegre por el vino, él ordenó a (...) los siete eunucos que servían en la presencia del rey Asuero, que trajeran a la reina Vasti a la presencia del rey con su corona real, para mostrar al pueblo y a los príncipes su belleza, porque era muy hermosa. Pero la reina Vasti rehusó venir al mandato del rey (...). "

Ester 1: 10-12

Ella Dijo No

Miguel Bosé

Velvetina

Traicionaron el secreto del amante
Lágrimas que de su pecho
Publicaron que en su corazón
Hay una tormenta de dolor
Honda, antigua, oscura
Cuyas raíces se hunden en el pozo
Del nombre que aún
Nadie conoce
Y en el que cae,
Cae,
Cae,
Cae....

Un hombre honesto no es más mujer que
Si apartados del mismo vicio
Dan muestras de nobleza y de
Obediencia al vicio.

Dada su enfermedad,
Causa de algún tormento
Si aún vive es solo porque
La muerte es compasión,
La muerte es caridad,
La muerte es todo amor,
Que más allá de una razón
Siente aún pasión por él.

No eches culpa a quien obliga a tu alma
En las tentaciones a hacer lo que
A los demás puede que no guste
O aléjate del fuego ya...

Dada tu enfermedad,
Causa de algún tormento
Si aún vives es solo porque
La muerte es compasión,
La muerte es caridad,
La muerte es todo amor,
Que más allá de una razón
Siente aún pasión por ti...

Entonces el rey ordenó a sus eunucos
Traer de inmediato a la reina para que
Todos los empresarios, ante su belleza,
Se rindieran, se rindieran.

Y ella dijo no.

Atardecer II

2010-05-14T20:36:00.001-07:00

"Pon esta lámpara entre tus piernas desnudas y de tu boca saldrá un pequeño sol: secreto burlón de viejos dioses de Irlanda que jamás se dió en esta saga del mundo, en este país tan inequívocamente vaginal... pero, entonces, ¡correríamos el peligro de una erupción volcánica!"
-- Atardecer II, Roque Dalton

El Símbolo

2010-05-14T20:00:00.000-07:00

Es mío. Me levanto en la mañana, lo veo de reojo mientras me alisto, lo acaricio un poco. Finalmente él me llama, y yo lo tomo, ensimismada con el recuerdo. Recorro cada pizca de su cuerpo, lo acerco a mi cara, todo esto a prisa pero a mi tiempo. Entonces decido que hoy es un buen día para sacarlo a pasear.

Salgo a la calle con él. Ahí está, hermoso, tintineante, deshaciendo sus reflejos en la calle, en los transeúntes, en los árboles, en los carros. Es mío. Vamos juntos. Y toda la gente hoy parece alborotada por su presencia. Me notan, a mí, que soy tan visible como un acetato, gracias a él. "Hermosa," dicen. "Preciosa." "Qué linda." "Mi amor." ¡Pero yo no soy hermosa, ni preciosa, ni linda! Son todas palabras de amor para él, el danzante, el que enamora.

Es mío. Es ajeno, porque es tuyo, como todavía lo es, pero es mío, porque te lo robé, porque escogí arrancártelo para no quedarme tan sola.

Todavía escucho su canción a través de las paredes de sangre y carne...

Ropa Violeta

2010-04-25T04:37:00.000-07:00

Ropa Violeta

Luis Alberto Spinetta

Privé

A veces pienso que no sos mía,

Que te poseen los vampiros

Los animales andan raros

Ya que te busco sin moverme

Violeta es el color de tu flash

Violeta es el color en tu espejo de cristal

Tu corazón lo esconde todo

Como si fuera el silencio

Tu cuerpo le gime a las ruinas

Tratando de inventarles manos

Violeta es el color de tu flash

Y flores en un libro

Que dejaste al partir

Violeta es el color de tu flash

Violeta es el color en tu espejo de cristal

Jueves

Los ruidos de la calle

Rebobinan un video

Sueños de caracoles

Que copulan con si mismos

Y hay rayos

Cruzando los paisajes

Que se inyectan ciudades

¿Acaso no marchitan

Los navíos sin el mar?

Ojalá vuelvas

Cubierta por la escarcha

De tu oscuro lingerie

Mi sangre es puro borratintas

Que apaga todas mis palabras

Mi mente toda es un insecto

Al que tolero porque me habla

Violeta es el color de tu flash

Y flores en un libro

Que dejaste al partir

Violeta es el color del atardecer

Violeta es el color en tu espejo de cristal

Reflexiones de Ari Folman

2010-04-25T00:44:00.000-07:00

Comencé a ver en Cinemax una pequeña sección informativa que ponen entre películas, en la que hablan de festivales o presentan sugerencias de piezas cinematográficas que se estarán transmitiendo durante el mes en el canal. Me interesó una película de la que hablaban (por cierto, la van a pasar el lunes a las 7:30 PM), que es nada más y nada menos que Waltz with Bashir, un documental animado sobre la ruta que toma un ex-combatiente de la guerra en el Líbano para recuperar la memoria de los sucesos ocurridos durante una matanza.

Lo que me interesó, además de la imagen impresionante de la película, fue la entrevista que le hicieron a Ari Folman, el director, considerando que este film está basado en su historia personal, una historia personal que redescubrió al realizarlo. Se le preguntó qué pensaba de la guerra. Parafraseando sus palabras, lo que dijo fue algo así: "Pienso que las autoridades que envían hombres jóvenes a la guerra tienen una moral profundamente dañada. Las personas que empiezan guerras tienen que estar enfermas en algún aspecto recóndito de su personalidad, tienen que estar enfermos para empezar una guerra."

Estoy de acuerdo. Una persona tiene que estar enferma en su interior para comenzar una guerra, un enfrentamiento social, que cobra las vidas de muchos y mutila el alma de todos. En el plano local, un individuo que desestabiliza la sociedad económicamente, provocando conflictos que colocan en posiciones contrarias a los elementos sociales necesarios para el progreso por su propio beneficio está severamente dañada. Una persona que envía a jóvenes soldados a atacar a sus propios hermanos tiene una insensibilidad moral gigante.

Y aquellos que instigan el conflicto, aquellos que acrecientan la matanza, no son mejores que los que la iniciaron.

Reclamo todos estos derechos.

2010-04-05T14:34:00.000-07:00

"-Pues yo no quiero comodidad. Yo quiero a Dios, quiero poesía, quiero peligro real, quiero libertad, quiero bondad, quiero pecado.
-En suma -dijo Mustafá Mond-, usted reclama el derecho a ser desgraciado.
-Muy bien, de acuerdo - dijo el Salvaje, en tono de reto-. Reclamo el derecho a ser desgraciado.
-Esto, sin hablar del derecho a envejecer, a volverse feo e impotente, el derecho a tener sífilis y cáncer, el derecho a pasar hambre, el derecho a ser piojoso, el derecho a vivir en el temor constante de lo que pueda ocurrir mañana; el derecho a pillar un tifus; el derecho a ser atormentado.
Siguió un largo silencio.
-Reclamo todos estos derechos- concluyó el Salvaje. "

--Cap. XVII, Un Mundo Feliz, Aldous Huxley.

Swallowing Clouds

2010-03-12T22:05:00.000-08:00

Wantan frito.

En cantonés significa:

"nubes rebosantes".

Au Milieu

2010-03-07T14:57:00.001-08:00

...Porque en ella permanecía el ímpetu del arrebato, del vendaval, de expandirse furiosamente en forma de huracán y destruir todo a su paso en un mar de lagrimales desencajados, en una tormenta de intenciones como cocodrilos y de un espejismo frío sobre otro cálido, una danza-lucha tan transitoria como un pestañear inadvertido...

Y, sin embargo, aquí estaba, detenida, parada en medio de un frenesí aparente (nadie va a ninguna parte).

¿Qué ocurrirá el día que desaparezcan los rompeolas y los goznes y los diques? ¿Qué pasará cuando no hayan obstáculos que detengan el torrente clandestino? ¿Qué sucederá cuando se abran todas las puertas de los sueños, cuando la atracción del caos sea ineludible?

Teenage Wasteland

2010-03-02T19:19:00.001-08:00

All we know is that we traded it all for this, this chemical replacement, this rubber reality, this nothing with the appearance of something, this pathetic façade that has no meaning, that fulfills nothing and alters nothing except time and its course, time and its unstoppable course, time and its consequential course, and all we choose is to try to deceive it, try to delude it...

"Time doth transfix the flourish set on youth
And delves the parallels in beauty's brow,
Feeds on the rarities of nature's truth,
And nothing stands but for his scythe to mow (...)"

--Sonnet 60, William Shakespeare

Blue Cotton Candy

2010-02-17T09:34:00.000-08:00

Peut-être que je ne suis pas faite pour les choses les plus sérieux de la vie...

Those Soft Oniric Rumours

2010-02-14T17:26:00.001-08:00

I asked you to dance, my sweet one, my lovely one, I asked you to dance away into dark corners, dark alleys, dark destinies that would in fact challenge this sad order of things...I asked you to fall, my only desire, my wave from the sea of nothingness, I asked you to fall with me to the middle section of damnation to grow flowers and drink herbs and descend even further with a strange logic for abyss consumption...

Yet falling and dancing are things to be asked at moments unknown, and not knowing a thing about moments is not quite the same...

Howling and forlorn longing have taken the place of dancing and falling, dancing and falling, dancing and dancing forever in no place at all, falling and falling soundly stuck to the ground, modestly holding each other's breath...oh, hold me, hold me, hold me, my wave from the sea of nothingness!!! Hold me, hold my breath, gasp my spirit, my wave from the sea nothingness, clasp in your soft little hand the heart of my desperate howl.

U sur E

2010-02-13T02:30:00.001-08:00

U sur E, c'est ainsi. J'aime voir la fumée pourpre de U étinceler si doucement la surface de l'eau de E. C'est un melange si delicat, presque irréel. Et, lorsque la brume et le liquide poursuivrent à se melanger, le ciel s'éclaire tout de suite, le monde tourne une autre fois, l'équilibre se berce dangereusement. Mais rien ne change pas: encore reste le nom.

La Antítesis de la Dama del Perrito

2010-02-12T08:58:00.001-08:00

No, no, mi constitución nunca fue débil. Nunca se averió mi estado bajo el peso de tragedias ineludibles. Nunca fui lánguida, dúctil o maleable, nunca fui fluida o aérea, nunca me difuminé bajo los otros. Siempre estuve llena de mi esencia, plena de mí misma, rebosante de salud. Siempre fui abundante, siempre estuvo teñida de colores mi piel, siempre tuve la fuerza suficiente para desafiar o para quitar obstáculos de mi camino.

¿Por qué entonces mi espíritu se deshace ante el encanto de la palidez, del desmayo, del susurro, de las delgadas manos, de los rojos labios desvariantes? ¿Por qué admirar la fragilidad en esa forma tan enfermiza? ¿Por qué sonreír y fascinarse ante lo dócil y suave, cuando es imposible de poseer, imposible de guardar?

Aún somos prisioneros de la belleza. Todavía estamos sujetos a sus caprichos y vaivenes. Aún derramamos nuestra sangre para obtenerla, todavía veneramos su reino de viento y agua que arroja ecos menores en la nada.

Sin embargo, su parámetro ya no es suficiente para mí.

El Ejército de las Íes

2010-01-31T10:59:00.000-08:00

Those damn i's.

Tras los Ojos de...

2010-01-27T20:13:00.000-08:00

"Ce n'est pas pour faire du mal que je permets à mon amant de dormir dans le lit de mon mari. C'est parce que je n'ai aucun sens du sacré."
--Les Cahiers Secrets (journal Octobre 1931-1932), Anaïs Nin

Los Hijos del dios McDonald

2010-01-21T22:00:00.000-08:00

Hoy vi frente a mí al pasado. Los vi a todos ellos, los artífices y actores de esa obra tan burda y patética. Vi sus rostros, reconocí sus pensamientos, adiviné sus palabras, y me dí cuenta de que todos ellos quedaron atrapados en esa cloaca inmunda que embotó sus mentes y los abandonó a un rincón intemporal de imbecilidad.

¿Cómo pude haberlos soportado sin recriminarles constantemente todos sus infantilismos, todos sus dramas excrementales, todos sus naufragios en charcos de lodo? ¿Cómo fue posible que fuese tan compasiva con quien no merece compasión cuando uno compara hasta qué punto llegan sus iniquidades y egoísmos? ¿Cómo es posible que existan en el mundo masas tan conformistas y mediocres, satisfechas con respuestas hechas de preservantes y carragenina, glorificados por el mero gusto de la asociación con otros clones de ellos mismos?

¿Cómo pretenden que degluta desapasionadamente la idea del dios McDonald, del dios Coca-Cola, del dios mercancía? ¿En realidad creen ustedes, absurdos protozoarios, batracios infelices, que poseen algo mínimamente parecido a una deidad, y que son capaces de esparcir las esporas de la masificación descerebrada por todo el globo? ¿Cuán estúpidamente dañados están?

Los aborrezco por completo, inútiles contentos, imbéciles agradecidos, masa fecal. Los aborrezco con todo mi corazón y con toda mi alma, porque son absolutamente incapaces de percibir con el espíritu, son incapaces de la redención y del sacrificio (ya que todos sus supuestos sacrificios han sido planificados en base a los más simples esquemas de oferta y demanda y costos por beneficios, y constituyen ninguna otra cosa más que una fachada imperfecta para cubrir lo vacío e insignificante de sus existencias), y sin embargo pregonan, usando las frases más tipificadas y rebuscadas (la jerga de los fatuos), que ustedes son los únicos que conocen el verdadero camino del espíritu.

Los impreco, los escarnezco, viles serpientes que sangran a los pobres ingenuos que se atreven a confiar en ustedes. Los execro, los aborrezco, residuos baldíos, nulidades vanas, que suponen cambiar al mundo y son incapaces de reconocerse en un espejo.

Warholiana

2010-01-17T14:37:00.001-08:00

Son bromas, Mannie beau.

Un Cierto Resquemor

2009-12-23T00:29:00.000-08:00

Baby, I'm not a Baby Anymore
Tom Waits
Night on Earth OST

Lo que pasa es que nos encontramos en tránsito (la verdad de nuestro escape nada tiene que ver con aquellos ídolos.) .

Sin embargo, son unos ídolos formidables. Sería muy cómodo acostarse a los pies de plata, comer bajo la sombra de sus manos, recostarse en ellos para fumar (hay que tomar en cuenta lo interesante que se ve uno ejecutando estas acciones), embriagarse e imprecarlos, instalar una letrina atrás de los mausoleos o simplemente llorar algún despecho abrazado a ellos.

De cualquier manera, no me interesa asirme de manos inertes, no me importan los pies de plata, no quiero ser la oblación de nadie, la hostia de nadie, el verbo de nadie.

Out there in the Deep South....

2009-12-22T10:03:00.000-08:00

En este punto de este año tan endemoniadamente loco para Honduras y para mí, ya todo el mundo parece demasiado cansado para continuar. La inercia y la crueldad de la guerra partidaria (porque ideológica no era, no puedo pretender que hubiera un discurso verdaderamente diferente detrás de una u otra figura política) han vaciado y vejado los ánimos de todos. Creo que la mayoría de las personas sólo espera el amargo alegroncito de la Navidad y el Año Nuevo, y a ver qué pasa el 2010.

Buscando algunas cosas en internet, me enteré que el debate sobre la Ley de Medios de Comunicación Audiovisual en Argentina ha sido aplazado hasta el 7 de Enero. Este proyecto de ley fue diseñado por el Poder Ejecutivo para lidiar con los medios del Grupo Clarín, que se han posicionado totalmente contra el gobierno de Cristina Fernández de Kirchner. Sobre este tema, me pareció particularmente interesante el post de un joven argentino, porque en cierto sentido, es lo que ha ocurrido acá: el gobierno sólo ha logrado dividir y excluir a todos aquellos que no están de acuerdo, y ha llegado hasta el extremo de cerrar medios, callarlos, intimidarlos. Eso no es democrático, es ilegal y no es justo. Sin embargo, estos medios, ¿qué opción nos propusieron? ¿Destrucción? ¿Caos? ¿Desorden?

"Siempre hay que elegir, siempre hay que dividir. Siempre o estás con el Orden Constitucional (representado aparentemente por una única fuerza política) o caes en el Caos de que gobiernen los ineptos. Cansado de que el campo sea golpista, oligarca, antidemocrático."

¿Cuán cierto es eso en nuestro país?

Distressing Amnios

2009-12-21T09:47:00.000-08:00

And yes, I long for it, the fever; I am made for it, I am a most ductile, malleable slave. Fluid limbs, fluid delight, aqueous convergence, red and blue.

Yet I am also core, I am also heavy, leaden, preternatural, gray and black, longing for the whisper of the pneumatic truth, of the inscrutable.

I am afraid, and thus my breaths collapse.
I am alone, and thus my flesh is ablaze.

Where is my truth? Where is the essence? Where is the root?

How have I lost my other sense? How have my wails been silenced? How can my woe be over, before another metamorphic act?

I must retreat. I must conceal. I must weave. In darkness. In solitude.

All tissues are ruined. New tissues to come. New ages, new dawns.

More nights to befall.
More...

Obscurity.

Carroll interpretado por Unsuk Chin

2009-12-19T15:16:00.000-08:00

Hace poco se difundió el trailer de Alice in Wonderland, la película dirigida por Tim Burton basada en la obra de Lewis Carroll. Para ser totalmente sincera, la película no me interesa en lo más mínimo, y lo único que presiento es que va a ser otra película con todas las características que Tim Burton sabe imprimir (sólo hay que mencionar que Johnny Depp participará para corroborarlo).

Como sea, me parece interesante que el mismo día que oí sobre ese trailer, por una casualidad de la vida estaba en mi casa a una hora en la que generalmente no estoy, y cambiando los canales descubrí Alice in Wonderland, una ópera elaborada por Unsuk Chin, compositora coreana, y co-escrita con Henry David Hwang, estrenada en el Festival de Ópera de Munich el año 2007.

En realidad quedé maravillada. El escenario, creado por Achim Freyer, era casi fluido, constantemente mutable. Un caos onírico. La atmósfera era pesada y oscura, a veces grotesca, hermosamente enmarcada en la música de Unsuk Chin. Era una pesadilla deliciosa, y yo la disfruté muchísimo, aunque Opera Today no estuvo tan de acuerdo conmigo.

Este es el trailer:

We did it Again

2009-12-13T17:44:00.000-08:00

We did it Again
The Soft Machine
Vols. 1

Diana Divaga

2009-12-05T20:01:00.000-08:00

Diana Divaga
Los Abuelos de la Nada

Diana es la niña
que besa las flores,
saluda a los pájaros y canta...

Diana divaga, yo acaricio su piel,
ella me da un beso, yo escapo con él.
Diana divaga, yo acaricio su piel,
ella me da un beso, yo escapo con él.

Tiene una historia verde y amarilla,
con una guitarra y un pan...

Ahhh...

Diana, vienen hombres hacia acá...
Diana, no te pongas a llorar...
Diana, que ya sana, que ya va...
Diana, a tus flores pisarán...

Diana divaga, yo acaricio su piel,
ella me da un beso, yo escapo con él.
Diana divaga, yo acaricio su piel,
ella me da un beso, yo escapo con él.

Tiene una historia, mi Diana divaga
que cuando la miro con ansias sonríe
y cuando anochece...

Aquí Soy

2009-11-18T01:00:00.000-08:00

Under the Milky Way
The Church
Starfish

Porque aquí, a mitad de camino, entre cristales rotos y ruinas que aún no existen, aquí, bajo todas las transparencias de las tragedias que me precedieron y las que vendrán después, aquí, viendo al cielo parpadear y caerse, aquí, en la claridad a la que sólo se accede a través de la bruma, sosteniendo en mis manos la caja de zapatos, sabiéndome entretejida en el tapiz invisible, viendo perfectamente mi ceguera, aquí...

Aquí soy.

Feliz.

Sólo soy una Persona

2009-11-15T09:46:00.000-08:00

Sólo soy una Persona
Mecano
Mecano

No tengo motores a reacción
Nunca he querido ser un avión
Y no tengo escamas en la piel
Entre otra cosas no soy un pez
Y no tengo asiento y no tengo ruedas
Porque no soy una moto
Estoy conformada en 3 dimensiones
Porque no soy una foto

No tengo bolas de cristal
No soy un árbol de navidad
Es apagado mi color
Porque tampoco soy una flor
Y no quiero andar por entre las cloacas
Porque no soy una rata
Ni ir a parar al cubo de basura
Porque no soy una lata

No soy ni hombre ni mujer
Solo soy una persona

No tengo botones que apretar
Ni organigramas que programar
No tengo manillas ni hago ding-dong
Porque tampoco soy un reloj
Y no tengo mando para sintonías
Porque no soy una radio
Y no tengo sitio para mucha gente
Porque no soy un estadio

No soy ni hombre ni mujer
Solo soy una persona...

Por Encima de la Ciudad

2009-11-11T18:47:00.000-08:00

-Hoy me siento en una pintura de Chagall. Si empiezo a levitar, me agarrás.
-¡Yo también quiero levitar!
-Vaya pues, volemos juntos.

La Derrota

2009-11-05T21:53:00.000-08:00

Las nubes se cernían sobre las montañas.
Nicotina.
Los pasos no importan.
Un beso a control remoto en el Puente San Rafael.
Nicotina.
El viento ha tomado el hábito de flagelarme.
Me quedo quieta entre la gente.
Nicotina.

El Éxtasis

2009-11-05T19:53:00.000-08:00

"Todo va contenido en un segundo, que es consumado o no consumado. La tierra no es una meseta árida de salud y comodidad, sino una gran hembra tumbada con torso de terciopelo que se hincha y se eleva con las olas del océano; se retuerce bajo una diadema de sudor y angustia. Desnuda y sexuada, se balancea entre las nubes a la luz violeta de las estrellas. Toda ella, desde sus generosos senos hasta sus centelleantes muslos, arde con pasión furiosa. Se mueve entre las estaciones y los años con gran alboroto que se apodera del torso con furia paroxística, que sacude las telarañas del cielo; se hunde en sus órbitas pivotantes con temblores volcánicos. A veces es como una cierva, una cierva que ha caído en una trampa y espera con el corazón palpitante que estallen los címbalos y ladren los perros. Amor y odio, desesperación, piedad, rabia, hastío: ¿qué son entre las fornicaciones de los planetas? ¿Qué es la guerra, la enfermedad, la crueldad, el terror, cuando la noche presenta el éxtasis de las míriadas de soles resplandecientes? ¿Qué es esta paja que masticamos en nuestro sueño, sino la reminiscencia de espirales de colmillos y de constelaciones de estrellas?

(...) Haz cualquier cosa, pero que produzca gozo. Haz cualquier cosa, pero que provoque éxtasis. (...) Lujuria, crimen, santidad: las vidas de mis seres adorados, los fracasos de mis seres adorados, las palabras que dejaron tras ellos, las palabras que dejaron inacabadas; lo bueno que arrastraron tras ellos y lo malo, la pena, el desacuerdo, el rencor, la rivalidad que crearon. Pero, sobre todo, ¡el éxtasis! "

--Henry Miller, Trópico de Cancer

¿La conocés? ¿Te has hundido en sus pechos, has probado su néctar? ¿Has sentido en tus manos el roce de su piel aterciopelada? ¿Has probado el éxtasis? ¿Es posible?

El Pimiento

2009-11-03T15:53:00.000-08:00

Hoy necesito sentarme debajo del pimiento,
Mirar un rato a la muerte,
Sanar la herida congénita,
Susurrar a la nada.

My Bluejay

2009-10-29T20:35:00.000-07:00

"Después de algunas horas de muerte, de pronto un arrendajo chilló ¨Shelmerdine¨ y, deteniéndose, Orlando cogió uno de aquellos azafranes de otoño, porque dicho nombre significa eso para muchas personas, y se lo puso en el pecho con una pluma de arrendajo que cayó dando vueltas azules entre las hayas. Entonces, ella llamó ¨Shelmerdine!¨ y la palabra salió disparada por aquí, por allá, a través de los árboles y llegó hasta donde estaba él sentado, haciendo maquetas en la hierba con cáscaras de caracoles. Él la vió venir, la oyó acercarse con la flor de azafrán y la pluma de arrendajo en el pecho, y llamó ¨Orlando¨, lo que significaba (debemos recordar que cuando colores tan brillantes como el azul y el amarillo se mezclan en nuestros ojos, se interponen en parte de nuestros pensamientos), ante todo, que los helechos se doblegaban y oscilaban como si algo cruzara entre ellos; y ese algo era como un barco a toda vela, meciéndose y cabeceando como en sueños, como si dispusiera de todo un año de días estivales para llevar a cabo su viaje; y entonces, el barco se aproxima, virando hacia aquí, virando hacia allá, noble e indolentemente, y cabalga sobre la cresta de esta ola y se hunde en la sima de aquella otra, hasta que de repente, está ante tí (que lo miras desde la cáscara de nuez de un bote), con todas las velas palpitantes, y luego, he aquí que caen todas de golpe sobre cubierta...como caía ahora Orlando sobre la hierba junto a él."

--Virginia Woolf, Orlando

Jaune, jaune, jaune, jaune, jaune....jaune tous les jours, tous les heures, dans mes lèvres, doucement, jaune dorée, jaune, jaune, jaune....les signes ne se cachent plus, mon amour, my bluejay.

Cronos

2009-10-21T11:19:00.000-07:00

Qué rápido pasan las cosas.

Pour ne pas Vivre Seul

2009-10-19T22:02:00.000-07:00

Creo que fue en el 2004, cuando la vida era más simple y todavía no habíamos caído de lleno en esta dimensión corpórea que tiñe todas las cosas de rojo y destruye las ideas (o al menos su valor como abstracción), que Gaby, quien era mi mejor amiga y estudiaba en la universidad acá en Honduras, recibió a Vieux Tacot, su querido automóvil blanco. El regalo fue como el advenimiento de una nueva época para nosotras, ya que ahora Gaby era libre para andar de acá para allá. Un elemento que resultó en especial importante fue la pequeña radiocassettera de Vieux Tacot. Sin ella, los paseos que dimos jamás habrían sido los mismos. Gaby siempre portaba en su carro un cassette que ella había grabado, compilando una variedad de canciones de diversos artistas franceses. Fue en Vieux Tacot donde escuché mucho de Mylène Farmer (recuerdo que estaba Desenchantée, C'est Une Belle Journée, Dessines-Moi Un Mouton, Sans Logique, Que Mon Coeur Lache, y Sans Contrefaçon, aunque tal vez estoy mezclando cintas), una canción que se llamaba Le Rouge et Le Noir que Linda odiaba, Lolita de Alizée y varias más. Sin embargo, había una canción que me gustaba y siempre quise obtener: Pour ne pas Vivre Seul, interpretada por Dalida. Hace poco la recordé y la conseguí.

Cuántas cosas hace la gente para no vivir sola, para mantener una ilusión que los hiere y los cura al mismo tiempo.

Pour ne pas Vivre Seul
Intérprete: Dalida

Pour ne pas vivre seul
On vit avec un chien,
On vit avec des roses,
Ou avec une croix.

Pour ne pas vivre seul
On se fait du cinéma,
On aime un souvenir,
Une ombre, n'importe quoi.

Pour ne pas vivre seul
On vit pour le printemps
Et quand le printemps meurt
Pour le prochain printemps.

Pour ne pas vivre seule
Je t'aime et je t'attends
Pour avoir l'illusion
De ne pas vivre seule...

De ne pas vivre seule.

Pour ne pas vivre seules
Des filles aiment des filles,
Et l'on voit des garçons
Épouser des garçons.

Pour ne pas vivre seuls
D'autres font des enfants,
Des enfants qui sont seuls
Comme tous les enfants.

Pour ne pas vivre seul
On fait des cathédrales
Où tous ceux qui sont seuls
S'accrochent à une étoile.

Pour ne pas vivre seule
Je t'aime et je t'attends
Pour avoir l'illusion
De ne pas vivre seule.

Pour ne pas vivre seul
On se fait des amis
Et on les réunit
Quand vient les soirs d'ennui,

On vit pour son argent,
Ses rêves, ses palaces
Mais on a jamais fait
Un cercueil à deux places.

Pour ne pas vivre seule,
Moi, je vis avec toi,
Je suis seule avec toi,
Tu es seul avec moi

Pour ne pas vivre seul
On vit comme ceux qui veulent
Se donner l'illusion
De ne pas vivre seuls...

Fate

2009-10-17T18:58:00.000-07:00

Me arrugo
Sólo un poco
En mi panza
Cuando pienso
Que todo está
Proclive
A la muerte
Y a los abismos
Y a un patetismo todavía desconocido
Y a una oscuridad misteriosa que a veces susurra
Y al final del ratón de campo
(O el fiel perro
O el altanero gato).

Sólo sé
Que al final
Quedará una cosa
Únicamente:
Nada.

(El sino de la tragedia.)

Everything Goes to Hell

2009-10-17T18:02:00.000-07:00

Everything Goes to Hell
Tom Waits
Blood Money

Why be sweet, why be careful, why be kind?
A man has only one thing on his mind
Why ask politely, why go lightly, why say please?
They only want to get you on your knees.
There's a few things that I never could believe
A woman when she weeps
A merchant when he swears
A thief who says he'll pay
A lawyer when he cares
A snake when he's sleeping
A drunkard when he prays
I don't believe you go to heaven when you're good
And everything goes to hell, anyway...

Laissez-faire, mon amour, c'est la vie
Shall I return to shore or swim back out to sea?
The world don't care what a soldier does in town,
It's all hanging in the windows by the pound.
And everything goes to hell, anyway...

I only want to hear your purr and hear your moan,
There is another man who brings the money home.
I don't want dishes in the sink,
Please ask me what I feel or what I think.
There's a few things that I never could believe
A woman when she weeps
A merchant when he swears
A thief who says he'll pay
A lawyer when he cares
A snake when he's sleeping
A drunkard when he prays
I don't believe you go to heaven when you're good
And everything goes to hell, anyway...

I hate Katrina De Voort

2009-10-17T17:58:00.000-07:00

I hate her stupid yellow hair
Her stupid eyes, her stupid face
Her stupid t-shirt
Her stupid friends.

I hate her! I hate her! I HATE HER!!

Lo Soñado

2009-10-15T20:17:00.000-07:00

Una casa en las afueras de una feria. Como viendo al sol, diría alguien, o tal vez nadie, pero eso fue lo que pensé cuando me desperté en la burbuja acuosa de mi sueño. Un atardecer que se desmigajaba en el ruido de la feria, y las partículas de tiempo y circunstancia se esparcían en el viento. Las ví volar, mientras miraba a través de los barrotes negros de la ventana en arco. Un arco verde oscuro, un arco misterioso. (Por lo general los arcos son bastante altos, como invitando a entrar, a ver, a participar de lo que ocurre adentro, pero éste, mi arco, estaba más bien encorvado para ocultar el contenido, para ocultarme.)

La oscuridad de la casa trepaba por mis ojos, alterando profundidades y perspectivas. El pasado, que no es nada y se reviste de imágenes queridas, preservadas como fetiches e ídolos en cámaras cuyo registro ha desaparecido, ha perdido su cabello. Un beso (un peso) en la esquina de la boca. Un pasillo largo, adornado de verdes y amarillos. Los pasos ya no existen en esta burbuja acuosa, sólo la certeza de las lágrimas y un desplazamiento movido por la habitual hemorragia en el pecho (es sorprendente la intensidad con la que golpea aquello que ha sido encerrado hace mucho tiempo y vuelto a poner en libertad).

Al final del recorrido astral, sólo había una habitación oscura. Una mujer sentada en un largo sofá, cuyos ojos estaban absortos en la pantalla de un televisor. Un vínculo escrito con ondas eléctricas y espacios en el aire. Mi calor jamás vencería su desidia.

contra-símbolo

2009-10-08T20:57:00.000-07:00

La cuerdas crujieron. Las nubes subieron, perezosas. El oleaje asimétrico ocasionó unas fugas de palabras. Bajó su rostro, escondió los ojos. "No tengo miedo..." El relato quedó desvalido, sin muletas.

Las manos se mueven como adjetivos. Los pedazos de piel y hueso ruedan por el suelo. La estructura desnuda, elevada en sus hilos, permanece inmutable. El destierro. Los cerezos. Incertidumbres que saltan como peces en el río, porque el mar deshace lo subjetivo.

La curva, la hermosa curva, cicatrizada en la carne vegetal, desafía el firmamento y sus castillos etéreos. Un bocado de sentimiento. Un mohín roto como souvenir de épocas pasadas. El impulso del iconoclasta y la muerte de Saussure.

"(...) muchos sucumbieron al hechizo de una realidad imaginaria, inventada por ellos mismos, que les resultaba menos práctica pero más reconfortante."

--Cien Años de Soledad, Gabriel García Márquez.

Orientación de los Gatos

2009-10-08T20:13:00.000-07:00

"Cuando Alana y Osiris me miran no puedo quejarme del menor disimulo, de la menor duplicidad. Me miran de frente, Alana su luz azul y Osiris su rayo verde. También entre ellos se miran así, Alana acariciando el negro lomo de Osiris que alza el hocico del plato de leche y maúlla satisfecho, mujer y gato conociéndose desde planos que se me escapan, que mis caricias no alcanzan a rebasar. Hace tiempo que he renunciado a todo dominio sobre Osiris, somos buenos amigos desde una distancia infranqueable; pero Alana es mi mujer y la distancia entre nosotros es otra, algo que ella no parece sentir pero que se interpone en mi felicidad cuando Alana me mira, cuando me mira de frente igual que Osiris y me sonríe o me habla sin la menor reserva, dándose en cada gesto y cada cosa como se da en el amor, allí donde todo su cuerpo es como sus ojos, una entrega absoluta, una reciprocidad ininterrumpida.

Es extraño; aunque he renunciado a entrar de lleno en el mundo de Osiris, mi amor por Alana no acepta esa llaneza de cosa concluida, de pareja para siempre, de vida sin secretos. Detrás de esos ojos azules hay más, en el fondo de las palabras y los gemidos y los silencios alienta otro reino, respira otra Alana. Nunca se lo he dicho, la quiero demasiado para trizar esta superficie de felicidad por la que ya se han deslizado tantos días, tantos años.

A mi manera me obstino en comprender, en descubrir; la observo pero sin espiarla; la sigo pero sin desconfiar; amo una maravillosa estatua mutilada, un texto no terminado, un fragmento de cielo inscrito en la ventana de la vida."

--Queremos Tanto a Glenda, Julio Cortázar

Los Medios de Comunicación en Honduras

2009-09-30T19:40:00.000-07:00

Es sabido de todos que en una sociedad los medios de comunicación juegan el rol importantísimo de mantener a sus miembros informados y alertas ante los sucesos cotidianos de la misma. De ahí que sea igualmente importante permitir una variedad de puntos de vista en los medios para que el espectador que analiza las diversas posiciones sobre un asunto pueda derivar una opinión objetiva que tome en cuenta las diferentes partes de una situación.

El domingo pasado, el gobierno actual aprobó un decreto en el que básicamente se eliminan las garantías constitucionales. Nadie puede andar libremente, nadie puede reunirse libremente, nadie puede estar en su casa libremente. Además de esto, el gobierno actual se ha arrogado el poder de cerrar cualquier medio de comunicación que considere que está contra el gobierno, o de mandar a callar al que se pronuncie igualmente en contra.

El lunes se cerraron dos medios: Canal 36 y Radio Globo. Se reportaron amenazas de cierre a Canal 11 y a Diario El Tiempo, pero aún son rumores.

Hasta antes del domingo 27 de Septiembre, este gobierno no había tomado medidas oficiales que pudieran considerarse como dictatoriales. Ahora es muy distinto.

Canal 36 siempre fue un canal pequeño, con una producción de televisión muy mala, que se valía del amarillismo y una controversia forzada y a veces falsa para llamar la atención. Claro, esto antes de que el canal diera un giro totalmente en favor de Manuel Zelaya Rosales y su proyecto, la Cuarta Urna. Radio Globo siempre estuvo a la denuncia de varios gobiernos. Ellos se convirtieron en un medio con bastante audiencia especialmente durante el período de Ricardo Maduro. Pronto fueron adquiridos también para la causa de Manuel Zelaya.

El 28 de Septiembre del 2009 (una fecha que a nadie se le va a olvidar ya), hay golpe de estado en Honduras. Todas las señales de telecomunicaciones en Honduras se interrumpen, pero vuelven con fugacidad. Canal 10: Creo que estaban pasando un documental turístico ese día cuando volvió la señal. Canal 11: Se transmitieron entrevistas con el ex Ministro de la Presidencia, Enrique Flores Lanza, que actualmente tiene orden de captura por extracción de fondos del Banco Central de Honduras. Canal 36: Tenían al tipo gordo en el set habitual recibiendo y leyendo correos, mensajitos y llamadas telefónicas de las personas que estaban en Casa Presidencial ese día. Más adelante, otros medios se incorporaron: en Vica TV tenían videos musicales, en Canal 6 una película, etcétera. Mi punto con esto es el siguiente: los medios de comunicación que tenían mayor trayectoria y profesionalismo NO CUMPLIERON SU DEBER ESE DÍA.

En los días subsiguientes lo anterior quedó demostrado. Canal 10 y Televicentro se concentraron en transmitir noticias que tuvieran que ver sólamente con las personas y actividades que apoyaban el golpe de estado en Honduras. Hubieron declaraciones de que la resistencia agredía a los reporteros de estos medios, y aunque no creo que carezcan de fundamento, alguna forma debieron haber encontrado para transmitir esta parte de los hechos. Sin embargo, en ese sentido no hay mucha diferencia con los otros medios: Canal 36 y Radio Globo también se limitaron a pasar noticias que sólamente concernieran a la resistencia y sus actividades. Los medios se parcializaron, y Honduras ya no podía más que escoger entre los medios "golpistas" y los de "la resistencia". La objetividad se fue al diablo, y todos estábamos atrapados en una guerra mediática. Los medios de la resistencia fueron los más agresivos, y recuerdo varios episodios de esto, especialmente cuando Esdras Amado López, que se formó como periodista en Abriendo Brecha, llamó depravado sexual a Rodrigo Wong Arévalo.

Ahora hay dos medios cerrados y otros medios amenazados. La libertad de expresión, que antes del domingo había sufrido varios ataques y estaba teñida de puntos de vista parciales, ahora está encadenada. No estoy defendiendo que un medio sea agresivo, parcial y no profesional, pero estoy segura que esto no constituye delito. Pienso que si estos medios lograron protagonismo en estos días fue, como ya dije antes, porque los medios tradicionales fallaron en su tarea de proporcionar todas las caras de la noticia. Por los momentos sólo podemos esperar que los que se han dado a la tarea de convencer a Micheletti de la derogación de este decreto tengan éxito.

Tira Cómica

2009-09-27T18:48:00.000-07:00

La Independencia y La Democracia

2009-09-17T23:28:00.000-07:00

"El patriotismo es la virtud de los sanguinarios."
-Oscar Wilde

El 15 y el 16 de Septiembre son fechas que en estas latitudes representan el aniversario en el que se constituyeron varios países latinoamericanos, principalmente en Centroamérica y México. En medio de un golpe de estado y un enfrentamiento social, Honduras hace la patarata de "celebrar" su independencia.

La independencia de Honduras es un artículo de fe política, como diría Schopenhauer. Habría que agregar fe económica. ¿Por qué? Sólo hay que revisar la historia y ver el presente. Comencemos con el origen de todo, la iniciativa de los criollos asentados en nuestras regiones. ¿En realidad era el pueblo el que buscaba gobernarse a sí mismo? ¿En realidad existía una unión popular que buscase ser libre, puesto que habían encontrado que se entendían y que compartían una idiosincracia, y querían un espacio propio para desarrollarse? La respuesta es, sin ninguna duda, NO. La independencia de Honduras se dió por el ánimo y ansias de poder de los criollos, que por ser criollos no podían gobernar. Si no hubiera existido esa enrevesada y absurda división que hacían los españoles y se les hubiera permitido, desde el principio, tener algún tipo de poder a los criollos, la independencia no habría sido necesaria (al menos no en ese momento).

Luego de esto, vino la vergonzosa anexión a México. Después, Honduras se sumió en un período de guerras internas. En este período se evidenció lo que había apuntado anteriormente: no existía una unidad popular. Llegó entonces el período de Marco Aurelio Soto. Junto con él vino la Reforma Liberal, con sus leyes de Modernización. También muchas concesiones a extranjeros y sus compañías. Más golpes de estado, más guerras, y pronto estamos en los quince años de dictadura bajo Tiburcio Carías Andino. Los liberales quieren a Ramón Villeda Morales como presidente. (Durante estos momentos, cualquiera que tuviese alguna filiación con el partido liberal fue perseguido. Lo sé porque mi abuelo fue uno de esos perseguidos. )

Ramón Villeda Morales finalmente asume, ayudado por la Asamblea Nacional Constituyente, la presidencia del país. Otro golpe de estado militar ocurre el 3 de Octubre de 1963. En 1981 hay elecciones, en parte por presiones de los gobiernos estadounidenses. En 1982 se aprueba la Constitución que actualmente tenemos, en la que se prohíbe la reelección de los presidentes. De ahí vienen todos los presidentes de la "democracia" moderna: Roberto Suazo Córdoba, José Azcona Hoyo, Rafael Leonardo Callejas, Carlos Roberto Reina, Carlos Roberto Flores, Ricardo Maduro y el último, Manuel Zelaya Rosales. Todos ellos lamebotas de los extranjeros. Todos ellos serviles ante los organismos. Corruptos. Atados a intereses de grupos.

Ante esta breve reseña histórica, ¿es en realidad posible creer o pretender que Honduras alguna vez ha sido "independiente" o "democrática"? La democracia de nuestro país siempre ha estado subvencionada por el que pueda proporcionar mayores ayudas económicas. "Por la plata baila el mono", como dicen por ahí. El sistema político hondureño, como ya todos sabemos, es eminentemente bipartidista. Poder escoger entre dos bancadas que son en esencia el mismo grupo de empresarios difícilmente representa el sentir del pueblo.

De este sistema bipartidista surgió el monigote bigotón que ostentaba el cargo de "excelentísimo presidente de la república". Manuel Zelaya Rosales. Un pequeño-burgués, hacendado, con un padre asesino e impune, un tipo que ni si quiera logró terminar una carrera universitaria. Uno de esos políticos de dinastía. Definitivamente le ayudó que el candidato opositor, Porfirio Lobo Sosa, otro delincuente que se rehusó a dejar la presidencia del Congreso Nacional para perseguir sus aspiraciones políticas y se aprovechó del presupuesto de esta entidad para financiar dicha campaña, se presentara a sí mismo ante el pueblo como un individuo loco y extremista, con una campaña embadurnada de malas intenciones.

Y luego Zelaya salió con que él era el pueblo. Con que la Cuarta Urna (un mecanismo para convocar una Asamblea Nacional Constituyente y abolir la Constitución actual) iba a solventar todos los problemas de los pobres.

Nótese que la Constitución es reformable en un 95% por ciento a través de los instrumentos pertinentes. Los únicos artículos que no pueden ser reformados son los pétreos, entre ellos el que prohíbe la reelección.

El 28 de Junio del 2009, Roberto Micheletti y las Fuerzas Armadas dan un golpe de estado a Manuel Zelaya. Irrumpieron con armas a su casa, lo obligaron a firmar un documento, lo subieron a un avión y lo botaron en Costa Rica, provocando que un problema interno se volviera internacional. Bravo. Aplausos. Para colmo, cortan las telecomunicaciones en el país, transmiten la reunión en el Congreso en la que se establece que "no fue golpe, fue sucesión constitucional" (a ver, enséñenme el artículo de la Constitución donde diga que si un tipo quiere abolir la Constitución hay que botarlo en otro país y ponerle pistolas en la cara). Se da lectura al documento que Zelaya fue forzado a firmar, y entonces tuve ganas de vomitar, mientras veía mi televisor sentada en la sala de mi casa. Y en este punto es donde comienza el oscuro episodio que vivimos actualmente los hondureños. Blancos contra rojos. Golpistas contra comunistas.

La democracia no está en un hombre que quiere abolir la ley que establece los límites de su poder.

La democracia no está en la censura de medios que no comparten la opinión del gobierno.

La democracia no está en el escarnio hacia las autoridades actuales.

La democracia no está en ignorar los crímenes que hayan sido cometidos, sean o no con las mejores intenciones.

La democracia no está en el apoyo radical, en las acciones radicales, en el odio, en la destrucción a la propiedad pública y privada.

La democracia no está en la repetición automática de consignas.

La democracia no está en la represión ni en la violación de los derechos humanos.

La independencia no se logra sin democracia.

Otra Confesión Atropellada

2009-08-28T09:42:00.000-07:00

Las cosas a mi alrededor. Se sienten las texturas. He consentido. Saber, pensar. Una leve cuchillada al material invisible de la noche. Un viento extranjero. Calmados impulsos. Se desvencijan las mujeres. Las piernas, los brazos, las manos. Un tropel pequeño de objetos innecesarios. Afectos, afectaciones. De pronto el vaivén quiere acorralarnos. Nos? Golpes, golpes, que se estrellan contra el agua de mis ojos. Vidrio roto en mis manos, en mi piel. Cicatriz absurda, mueca descorazonadora. Tu voz cae sobre mí como un derrumbe. Tu voz me deja desnuda. Tu voz cae, cae, cae. Tres, cuatro notas, bemoles, sostenidos, de arriba a abajo. Hojarasca desvaneciente. Piano forte, forte, forte, oscura la marcha de teclas, oscuros tejidos.

La imposibilidad de todo.

Born to Raise Hell - Cheap Trick

2009-08-23T21:15:00.000-07:00

Como ustedes sabrán, Nelvana era el estudio de animación líder en producción de películas animadas en los ochentas, debido al talento de Ralph Bakshi, quien lanzó al mercado una cantidad de películas animadas de culto. Bueno, una de estas películas es Rock and Rule, la historia de las peripecias de una banda de rock principiante cuya cantante y tecladista ha sido secuestrada por un veterano rockero para propósitos siniestros. Como sea, la película tiene una muy buena banda sonora en la que participan Cheap Trick, Iggy Pop, y creo que Lou Reed es la voz de Mok, el rockero veterano. Aquí los dejo con Born to Raise Hell de Cheap Trick, una canción muy hostil pero increíble para cantar.

Born to Raise Hell
Cheap Trick
Sex America

Don't need you!
I don't live in this town, don't trust you
Don't trust anyone around, can't stand you
Ain't gonna stick around

I wasn't born for lovin' (I was born to raise hell)
I wasn't born for lovin' (I was born to raise hell)

I hate you, and I hate this town
I mean you, and this pitiful town
I hate you, you just make me laugh

I wasn't born for lovin' (I was born to raise hell)
I wasn't born for lovin' (I was born to raise hell)

I hate you, you like me? (No!)
You like our music, now don't yah? (No!)
It's such a pity now you want me to go! (Go!)

A lot of talk, not enough action
Lot of lies, but no real reaction
Lot of ways, but no real emotion

I wasn't born for lovin' (I was born to raise hell)
I wasn't born for lovin' (I was born to raise hell)

I hate you, you like me? (No!)
You like our music, now don't yah? (No!)
It's such a pity now you want me to go! (Go!)

You're so pretty
You're so pretty
You're so fair
Love your hair (ha ha ha)

You're so pretty
You're so pretty
Love your makeup
Love your nose
Love your eyes
Love your clothes

You're pretty useless!

I hate you, and I hate this town
I mean you, and this pitiful town
I hate you, you just make me laugh

I wasn't born for lovin' (I was born to raise hell)
I wasn't born for lovin' (I was born to raise hell)

I hate you, you like me? (No!)
You like our music, now don't you? (No!)
It's such a pity now you want me to go! (Go!)

I was born to raise hell...

El Ejercicio de Fatigarse

2009-08-21T09:39:00.000-07:00

"Dondequiera que voy las personas están echando a perder sus vidas. Cada cual tiene su tragedia privada. La lleva ya en la sangre: infortunio, hastío, aflicción, suicidio. La atmósfera está saturada de desastre, frustración, futilidad. Rascarse y rascarse... hasta que no quede piel. No obstante, el efecto que me produce es estimulante. En lugar de desanimarme, o deprimirme, disfruto. Pido a gritos cada vez más desastres, calamidades mayores, fracasos más rotundos. Quiero que el mundo entero se descentre, que todo el mundo se rasque hasta morir. "

-Henry Miller

Marat/ Sade

2009-08-20T11:20:00.001-07:00

Fuí a ver esta obra de teatro a la Universidad Nacional Autónoma. Los personajes que más me llamaron la atención fueron el Heraldo, el Marqués de Sade (por supuesto, ¡Sade!), y sí, supongo que Jean Paul Marat, pero más que eso fue el discurso entre ambos. Marat estaba traslucido por lo que él llamaba conciencia social, por una visión propia de lo que era necesario para la masa. Recuerdo que dijo algo muy parecido a lo siguiente: "La ven como una masa informe porque no forman parte de ella." ¡Qué cándido reclamo, Marat! ¿Eras por tu parte vos parte de la masa en tu tiempo? ¿No es precisamente porque no eras parte de esa masa que construiste tus criterios e impusiste tu visión arbitraria de lo que mejor convenía a tu sociedad?

Mientras tanto, Sade lo veía todo con mayor claridad. Repudiado por la sociedad como un pervertido porque buscaba las realidades tangibles (la carne y la sangre), era capáz, desde su aislamiento, de percibir el movimiento que los llevaba a otro tiempo pero no a otro razonamiento. "El cambio debe venir desde el interior del individuo", algo así fue lo que dijo. Sade estaba interpretado por una jovencita. Y por supuesto, una escena que me impactó particularmente fue cuando Sade pidió, mientras explicaba en detalle su pensamiento, ser latigado. Ese contraste entre reflexión y el efímero placer del dolor, en la consideración de cuánto dolor, cuánta sangre es necesaria para llegar a un criterio... fue hermoso.

Mi Fuerza

2009-08-18T19:18:00.001-07:00

Y entender que en esta agonía macerante existe la única felicidad, entender que prefiero deshacer mis alas, arrancarlas, antes que tener sólamente la mímica, el acto, el movimiento vacío de todo símbolo, de todo sentimiento. Saber que esto es lo que realmente importa, hacer bastar la sangre, regalarla toda, hacer picadillo este antro en mi pecho, destruirme hasta el último reducto de mi ser, porque después de todo soy capáz de renacer, soy capáz de la resurrección, del milagro de caminar otra vez y para siempre hacia vos, ya que esta es mi fuerza, mi fuerza, que nunca cesará.

Danae - Gustav Klimt

2009-08-16T01:19:00.000-07:00

Danae, cuyo nombre en griego significa "sediento", fue encerrada por su padre en una torre de bronce, apartada del mundo, en un claustro terrible, para que jamás tuviese hijos. Zeus, sin embargo, logró alcanzarla; llegó hasta ella en forma de lluvia dorada, y así Danae concibió a Perseo.

¿Quién saciará su infinita sed? ¿Quién llegará al claustro y desafiará el mandato? ¿Quién desatará el éxtasis de Danae?

Paradise

2009-08-16T00:50:00.001-07:00

“… Despite the danger and hopelessness of it all, despite all that, I was in paradise; a paradise whose skies were the colour of hell-flames, but a paradise still.”

-Professor Humbert, "Lolita" (1997, Adrian Lyne)

Le Marcheur

2009-08-15T21:24:00.000-07:00

Suavemente
Se desmenuza
El recorrido.

Dulcemente
El incendio cotidiano
Deja sus vestigios.

Aún no sé
Si el fuego alcanzará
Las cicatrices.

Sólo persiste
El conocimiento de los tiempos circulares
Y ese sentimiento verde.

Oiseau Bleu, Oiseau Noir

2009-08-13T16:00:00.000-07:00

Blue Interlude - The Chocolate Dandies

2009-08-13T15:16:00.000-07:00

Il faut qu'on arrive au bleu.

Edith Minturn Sedgwick

2009-08-13T13:23:00.001-07:00

Oh, Edith, ¿dónde estás? ¿Dónde acabaste?

¿Has encontrado a otro Andy que te moldee y te forme a su antojo? ¿Que te venda indulgencias y te haga sentir hermosa? ¿Que te llene con su significado y te haga sentir pletórica de esa vanidad profunda que tantos fallan en alcanzar?

Un hermoso muchacho...una botella hermosa...un ajuar infinito de personalidades.

¿Dónde estás, Edith? ¿Quién sos? ¿Ahora en quién te has convertido? ¿De quién querés ser musa el día de hoy?

Une Autre Naissance

2009-08-13T13:12:00.000-07:00

La muerte es como el nacimiento, un surgir, un viaje. Llevo ya varios años naciendo y muriendo, presa de mi carne y mi sangre, descendiendo constantemente y ascendiendo en sobresaltos.

No, mi trayectoria jamás podría ser perfecta. Mis tiempos jamás serán los tuyos.

Suaves se deslizan las capas, unas sobre las otras. La presencia es un fenómeno que desafía vorágines temporales, muros de dolor, palabras.

"Todo aquél que ha sufrido una herida emprende un largo viaje.
Se aleja tanto como puede del lugar donde ha sido herido."
--En Una Campana de Cristal, Anaïs Nin.